Hablábamos entonces de las mismas historias que ahora, no teníamos intención de pensar mucho en problemas comunes, sólo queríamos reírnos y disfrutar de una buena conversación y un rioja acompañado de jamón pata negra. Siempre fuiste demasiado pijo para mí, un pijo transgresor, odio a los pijos, pero a ti no, a ti sólo te mataría cuando dices:
- Soni, mi ropa no es de marca, es de firma
Lo sueltas así, con arrogancia cachonda y quiero arrancarte la etiqueta y decir:
- Ahora tu ropa es de saldo, chiquillo, y la podemos vender en cualquier mercadillo. ¡Rima!
Siempre me miras fijamente para hacerme preguntas, una detrás de otra, repites una canción y tratas de convencerme de que es la hostia, yo paso, no me gusta nada, pero este verano quería que tarareáramos otra juntos, y al final, lo hicimos, borrachos, con tus vecinos montados en la parte trasera de tu coche y la Silvi de pie, flipando al vernos tan borrachos y disparatados. Pero era tu canción, la que te gustaba a ti, manipuladoooooooooooor.
Tú me dijiste que te escribiera algo bonito y me quedé bloqueada, no sabía qué te podía contar, si encontraría la manera de decirte lo mucho que me gusta lo poquísimo que hemos cambiado desde entonces: desde que yo tenía 17 y tú apenas 19 años, han pasado muchos rebujitos, pero la playa donde nos arrastramos al alba es la misma, nuestros amigos también y tu maldita ropa sigue siendo muy cara, la mía no sé ni como es.
Sigo pensando que fumas, no sé porqué, te recuerdo con tu marlboro en los labios, tu voz ronca y la sonrisa a punto de estallar.
Me encanta ese momento, cuando nos miramos y los dos sabemos que vamos a descojonarnos sin remedio.
Me gusta que después de unos años sin tener demasiado contacto recuperáramos la confianza en menos de 30 segundos cuando alguien muy cercano te dijo: tengo que confesarte que besabas fatal.
Ya sé que todo esto no suena demasiado tierno ni literario, que no es un lenguaje propio para una “involucionada”, pero sé que no te importará porque ya estarás pensando cómo criticarme o dejar un comentario tipo: oye, ¿y el Lolo estaba también ese día?
- Claro, pichita. ¿Qué haríamos nosotros sin el Lolo? Pero es Manué, ahora dice que se llama Manué.
- ¿Y el Pepe? ¡Anda que no te gustaba el Pepe ni ná!
- Illo, a mí menos tú me han gustado casi todos.
Y así comenzaría una de nuestras largas discusiones. De camino a casa o a la luna, pero siempre bordeando fronteras.
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