L E T R A S D E C A R A M E L O

HUELE A MATE EN EL CAFÉ

2012-02-10T22:40:00.000+01:00

Hay cuatro silencios

en voces que no callan.

Sobre la mesa se acunan

páginas dormidas

brazos que rozan pieles

acuerelas de agua.

No hay flores azules

teñidas en las horas

solo ojos hambrientos

desdibujan lluvia

detrás de otra mirada.

Las amigas- Mixed media on canvas- 80 x 80 cm, MARÍA MARTA GUZZETTI.

2012-02-05T00:20:00.000+01:00

Losojos:

Esclavos de imágenes que penetran en la mente, iris, retina, pestañas, luz ysombras, focos que observan cerca y lejos, dormidos sueñan verdades,despiertos mienten con vehemencia.

Losojos de los gatos que brillan, asustan a niños y ancianos, observanrealidades envueltos en dulzura que se transforma en vileza.

Losojos de los perros, crueles o tiernos, ojos que caminan por la acerabuscando un refugio.

Losojos de los hombres, que pueden ver cumbres, rascacielos o nada siestán asustados.

Lanariz: olfatea con dos agujeros extraños que inspiran orgullosos,expiran el hedor o un delicioso perfume que cambia sensaciones, narizque roza hombros, refugio de suspiros. Olisquean los mismos gatos yperros que encuentran comida o basura en las calles.

Laboca: besa, chupa, absorbe, gime, grita, aprisiona, mastica con susdientes, traga, posee la voz que exclama deseos y súplicas, muerde,esconde palabras, labios carnosos, lenguas que atrapan lenguas,contenedor de aire, carne, alimento y restos de otras caras. Bocasmudas.

Orejas:grandes, deformes, sucias, observadoras, peludas, escuchan voces quese acercan, ladridos y la música que las atrapa. A vecescondescendientes. Otras sordas.

Monstruos:con narices peludas, dientes sucios, orejas enormes, ojos queasustan, monstruos de tacto áspero, pieles oscuras, vocesensordecedoras, no tienen cuerpo, solo cabezas que giran sobre símismas, vuelan, se golpean, gritan, y de vez en cuando, si no tienesmiedo, se convierten en bellas hadas de pelo largo, con varitascargadas de magia, vestidos rojos de seda, zapatos de cristal y manosdelicadas con las uñas pintadas de verde mar. Hadas que cumplen lossueños de los ojos, nariz, boca y orejas de aquellos monstruos sinmanos, malditos sin tacto.

2012-02-04T23:05:00.000+01:00

Tu fuego arde
como llama bailarina,
pábulo incandescente
que alcanza el aire.
Refugio de funerales
o patria del tiempo,
agonizas hierática
bajo la mecha
que se expande
y se bate contra tu voluntad

MARIO

2012-01-21T22:23:00.002+01:00

Casi pierdo el talgo.
Estoy agotada después de la carrera esquivando pasajeros. Esta mañana los ojos de Mario me decían: quédate un rato. No tenía que haberle mirado.
Hemos parado en Córdoba pero ya nos vamos. La velocidad convierte el paisaje en fotogramas, en un instante he visto un campo de girasoles, un túnel, vacas, campo, postes, campo, postes. Disfrutaría del paisaje pero Mario me ha mandado tres mensajes. Me echa de menos. No encuentra la camisa. Ha encontrado una carpeta en mi ordenador. ¿Por qué mira mi ordenador?
El tren se ha parado. No puede ser que ya estemos en Ronda. Mario ha vuelto a escribirme, está preguntándome por la carpeta, las fotos, que quién es el moreno, mi sonrisa y el escote. Mario es imbécil y tengo mucho sueño.
Me he despertado y ya estamos entrando en Algeciras. Tengo tres llamadas del gilipollas de Mario, y un mensaje, qué me deja, que soy una libidinosa, dice, pero si no sabe lo que significa esa palabra.
No encuentro la cartera, he debido perderla en la carrera hacia el talgo. Llamaría a mis padres pero no veo a Sergio desde la visita a Gibraltar. Además, tengo que decirle que soy una libidinosa que se ha quedado soltera en cinco horas y quince minutos.

CAMPANAS

2012-01-21T22:19:00.003+01:00

A las diez las campanas de la Iglesia no sonaron. Verónica estaba sentada en la plaza mirando las cigüeñas que anidaban en la torre. Hacía cuarenta años que las observaba todos los domingos desde aquel banco pero nunca había escuchado tanto silencio.
Le gustaba esperar a su hermana para ir juntas a misa, adelantándose unos minutos para reprocharle después que siempre le hacía esperar; cuando llegaba Silvia, bromeaban sobre lo tranquila que era una, lo nerviosa la otra y hablaban de sus hijos y del poco tiempo que les quedaba para la vida. Verónica miró el campanario esperando una señal, pero las campanas no se movían, el viento deslizó una hoja que se enredó en su pelo suelto, crujió en las manos y cayó rota al suelo, despacio, acompañando a tantas hojas que envolvían los zapatos de Verónica.
El semáforo de la esquina estaba verde, se giró para ver si cruzaba Silvia, solo vio a dos niñas que corrían divertidas de la mano antes de que el semáforo se pusiera rojo. Las miró, volvió la vista al semáforo, seguía rojo, buscó el teléfono en su bolso, no había llamadas, otra vez miró el semáforo, rojo, se acumulaban los transeúntes en la acera. Sus ojos volaron al campanario mudo, corrieron de nuevo al semáforo, continuaba rojo, por fin se puso verde, dos señoras, un anciano y Silvia, por fin, Silvia, seria, contrariada. Las campanas repicaron con violencia, sonaban tan fuerte que Verónica no entendía lo que su hermana le contaba entre sollozos. Alguien había muerto, el cura o el padre del cura, daba igual, Silvia estaba allí, y caminaron juntas hacia la iglesia con paso fúnebre acompañadas del resto de los feligreses.
Verónica cogió a Silvia de la mano.

NUESTRA ESTACIÓN

2011-10-07T17:55:00.002+02:00

Mi respiración escribe
para esta voz callada
que tararea en silencio
versos que hablan de ti.
Tu tacto son mis manos
suaves por la quietud
de estaciones envueltas
en soles apagados.
Un soplo en tus labios
alienta esa luz invisible,
que ahora canta inocente.

YA ES ENTONCES

2011-09-16T00:20:00.002+02:00

Abrigada en esta cuna,
vuelvo a encender la vela
apagada por un tiempo
envuelto en sed y hambre.
Asida a un pomo invisible
que busca un tintero vacío
con olor a pan y sangre.
Este invierno se apaga
para retomar descalzo
un otoño que inventa,
cubierto de asombro,
hojas sin mimos ni flores.

LUNÁTICAS AL SOL

2011-05-27T00:15:00.001+02:00

De pie en el andén de Aluche imaginé mi encuentro con Verónica: dos lunáticas pisando el Sol.

Ocho minutos después el metro paró en Marqués de Vadillo, subieron eufóricos cinco muchachos que no tenían más de 16 años. Dos de ellos se sentaron a mi lado.

¡Estoy flipado, el ambiente ayer era una pasada! Decía el más flaco, que enseñaba una foto de la puerta del Sol en su móvil.

Los asientos de enfrente estaban ocupados por los otros tres con la risa foja:

¡Fabián, tío, mi suegra está tan buena como mi novia! Se reían cómplices.

Les miré envidiosa, no sabía si quería volver a tener la edad de la hija o estar tan buena como la madre.

En Callao subieron unos pijos italianos que contrastaban con los adolescentes que bajaban del vagón. Me uní a los jóvenes y subimos juntos las escaleras, en la calle Preciados se perdieron entre la gente.

Segundos después Verónica y yo ya estábamos abrazadas, caminamos pocos metros hasta unirnos al ambiente festivo de la Puerta del Sol.

Encontramos de repente las famosas carpas, carteles reivindicativos, frases inventadas que pronto serán célebres, palabras copiadas de otra revolución, turistas, mendigos, sin papeles, vendedores de agua que no hicieron negocio: había un puesto donde la regalaban, también refrescos, bocadillos y el postre: Verónica llevó una bolsa de melocotones.

Pintamos soles por si amanecía nublado en un cartel y perdidas entre la dulce indignación bailamos con los músicos.

Escuchamos la asamblea, aplaudimos y sonaron las doce campanadas, todos lanzamos globos al ritmo del son cubano que nos recordó otra vieja estación. Allí estábamos cientos de personas sentadas en silencio para agotar los segundos del 22 de mayo.

Ya en pie rompimos el mutismo:

¡El pueblo unido jamás será vencido, gritaban, gritábamos, mientras nos robaban la voz en las urnas.

Besé a Verónica antes de regresar a casa mirándola sin decírselo, porque ella lo sabe ahora igual que entonces: siempre vuelve a ser primavera.

Berna Wang nos fotografía.

2011-05-14T22:30:00.000+02:00

Guido Eytel

2011-05-10T23:08:00.000+02:00

Buenas noches,
Este jueves a las 20 horas presentaré en la librería Tres Rosas Amarillas al escritor chileno Guido Eytel, espero veros por allí.
Besos,
saldama

De tantos besos

2011-05-05T23:09:00.000+02:00

“Los labios impacientes de la noche te sanan mientras abren

el olor de la piedra”. Blanca Andreu

Los labios impacientes se cierran

y esta llaga abierta rompe a sangrar

Los labios, la lengua y mi garganta

llaman doloridos a una puerta cerrada.

Golpeo la madera agrietada

las astillas penetran en los dedos

giro el pomo y amanece al otro lado.

Una belleza inesperada cierra la llaga.

Paciente, abro los labios.

http://www.poemariodemujeres.com/spip.php?rubrique385

FALLO DEL VII CERTAMEN DE CUENTOS DE NAVIDAD EL SATÉLITE.

2011-01-06T09:57:00.001+01:00

Luz Luz
Nieve
Alegría
Villancico

¤¤¤¤¤

Billete de regreso
Abrazos de manjares
Canción ebria de esperanza
Sonrisa de cristales empañados
¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Niño sin futuro, adultos sin juguetes
Rostro sin sombra y lágrimas sin dueños
Panderetas vetustas e ilusiones caducadas
¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤¤

Tristeza vagando por fríos y solitarios callejones Labio agrietado por la ausencia de dulce beso de mazapán Doce campanadas, las mismas promesas incumplidas del año

§§§§§§

AREV. VERÓNICA FERNÁNDEZ REGES. SEGUNDO PREMIO COMPARTIDO

Noche de Reyes

Por fin llegó el cinco de enero, noche de Reyes. Al regresar a casa, ateridos de frío pero encendidos de la emoción, cenamos pronto y nos fuimos a la cama. Poco antes de acostarnos, ya habíamos dispuesto todo lo que el ritual de esa mágica noche obligaba: un cubo de agua para calmar la sed de los camellos, un plato con comida y tres vasos con bebida para Sus Majestades, y todos los zapatos en el balcón. También dejamos, aunque no viniera en ningún sitio, un hueco lo suficientemente espacioso bajo el árbol para que colocaran bien los regalos, y dejamos una ventana entreabierta en el salón para que pudieran entrar sin demasiados problemas. Todo estaba dispuesto para la gran noche, y poco a poco fuimos cerrando los ojos hasta caer en los brazos de Morfeo.
En el silencio de la noche, un ruido me despertó. Pude advertir entonces algo de movimiento en el salón contiguo a mi dormitorio, así que, quebrantando todas las normas, me levanté muy despacio y me acerqué a la puerta. Con sigilo, la abrí lentamente y con mucho cuidado para no ser descubierto y, cual fue mi sorpresa, vi que los Reyes Magos estaban en mi salón, agachados, colocando los regalos.
Conmocionado, me volví corriendo a la cama y me acosté, prometiéndome que no lo haría nunca más, ya que era consciente de que si me veían desaparecerían y no nos dejarían ningún regalo. Pude arriesgarme, pero no quería defraudar a Baltasar, mi Rey favorito, que casualmente llevaba una capa celeste igual que la bata de mi madre.

MANUEL FREIRE. SEGUNDO PREMIO COMPARTIDO.

ANTES DE NAVIDAD

El tipo gordo y barbudo apareció por el hueco de la chimenea. Tenía mucha práctica en ello.
Tras ponerse en pie miró a ambos lados en la oscuridad, intentando orientarse. Buscaba el árbol. Sabía que su objetivo se encontraba allí.
Avanzó lentamente, de puntillas, con la mano pegada a la pared, hacia una tupida sombra que había visto a su izquierda. Allí estaba.
El árbol.
Y la puerta del almacén.
El tipo gordo y barbudo, de traje rojo y blanco, volvió rápida pero silenciosamente hacia la chimenea y silbó con suavidad. Sin esperar, regresó hacia el árbol que se veía a través de la ventana, un enorme roble de Persia, que marcaba la parte del palacio en la que se encontraba el almacén.
La puerta estaba abierta. El tipo gordo sonrió. Claro, nadie se esperaba una cosa así. Y ellos, menos.
Entró con sigilo, y tras él un montón de elfos que habían bajado por la chimenea, acudiendo a su silbido de llamada. Les había indicado que el camino estaba libre. Ahora, tenían que trabajar con rapidez. El tipo gordo sacó una linterna, la encendió con cuidado y movió el brazo para echar un vistazo al interior del almacén. Cuando la luz desveló una parte del contenido, se le iluminó el rostro con una sonrisa un tanto mezquina.
Juguetes. Regalos. Cientos, miles, cientos de miles, millones. ¡Aquello era el paraíso! Sus problemas se habían terminado. Se quitó de la espalda el saco vacío que llevaba, y ordenó a los asustados elfos que hicieran lo mismo.
—Y ahora —les dijo— ¡A llenar bien los sacos! ¡No dejéis nada!
En apenas unas horas, hicieron viajes suficientes a través de la chimenea como para dejar el almacén vacío. Nadie les molestó; era de madrugada, todos dormían en el palacio, y desde luego ninguno se esperaba un golpe así.
El tipo gordo fue el último en salir por la chimenea. En el tejado, sin hacer ningún ruido gracias a la magia de la que les había imbuido, se encontraban el trineo y los renos, que sudaban como locos porque, aunque solían visitar buena parte del mundo una vez al año, rara vez permanecían mucho tiempo parados en un lugar cálido. Y el actual Irán lo era mucho.
El trineo estaba a rebosar, y sólo gracias a la magia cabían todos los regalos del almacén. El tipo gordo miró su reloj; aún no eran las cinco de la madrugada. Día 23 de diciembre. El plan había salido a la perfección: les quedaban casi dos días para organizar todos los objetos y envolverlos como si fueran suyos. Se montó en el pescante del trineo e hizo un gesto a los elfos para que se subieran.
—¡A casa! —gritó, mientras espoleaba a los renos con las riendas— ¡Al Polo Norte!
En el palacio, a la mañana siguiente, los pajes dieron la voz de alarma.
—¡Majestades, majestades! —gritaba nerviosamente uno de ellos mientras corría hacia los aposentos reales.
—¿Qué ocurre, muchacho? —preguntó con aplomo un hombre delgado de pelo y barba blancos y aspecto regio que salía de una de las tres puertas — ¿A qué viene tanto alboroto?
—¡Los regalos, señor! ¡Los regalos!
—¿Qué pasa con los regalos, hijo?
El paje, agitadísimo, respondió:
—¡Los han robado, mi señor Melchor! ¡¡Los han robado!!
Melchor se quedó serio. Nunca jamás había ocurrido algo así. Eran muy queridos y respetados en buena parte del mundo, y el palacio estaba protegido por una magia muy poderosa. Su mente se puso a trabajar a toda velocidad.
—Llama a mis compañeros —ordenó al paje— y diles que bajen al almacén. Yo voy a inspeccionarlo ahora mismo.
Mientras el paje se acercaba a las otras dos puertas, él bajó rápidamente las escaleras. Efectivamente, el almacén estaba vacío. Lo recorrió de un extremo al otro, muy despacio, buscando cualquier indicio. No parecía haber nada: ni una pequeña parte que pudiera haberse caído de algún regalo, ni un objeto olvidado, ni algo dejado por descuido... Sin embargo... En una de las esquinas, Melchor se inclinó para observar mejor. Había una pequeña mancha, algo así como...
En ese momento, sus dos compañeros entraron rápidamente en el almacén.
—¡Santo Cielo! —exclamó uno de ellos, con pelo y barba castaño claro— ¡Era verdad! ¡Nos han robado!
—Es increíble —dijo el otro, afeitado y de piel oscura— ¿Quién ha podido hacer algo así?
Melchor señaló el suelo que tenía delante.
—Aquí hay una especie de pequeña huella de color verde. Es la única pista que he podido encontrar. Parece como de un enano o algo así.
—¿Quieres echarle tú un vistazo, Baltasar? —dijo el de pelo castaño al de piel oscura— A ti te gusta esto de las formas y los colores.
Baltasar sonrió y se inclinó sobre la huella.
—Por la forma parece que lleva un calzado grueso, impropio de estas latitudes. Además, el color verde tiene un tono como de musgo, que tampoco hay por aquí. Y sí, la escala es diminuta, como una especie de enano, o...
Se interrumpió, mirando a Melchor. Éste asintió.
—Sí, yo he pensado lo mismo.
El de pelo castaño les miraba sin comprender todavía.
—Un elfo, Gaspar —aclaró Melchor.
—¿Un elfo? —se sorprendió el otro —¿Estás insinuando que...?
—Yo no insinúo nada. Sigo una pista. Si ha sido cosa de quien yo creo, tenemos que seguir el pasillo que lleva a la chimenea.
Los tres se encaminaron por el pasillo en cuestión, y al llegar a la chimenea inspeccionaron el hueco con detenimiento. En la pared de enfrente, enganchado en la esquina de un ladrillo que sobresalía, vieron algo. Melchor lo cogió con cuidado y se le enseñó a sus compañeros. Era una cinta que había acompañado el envoltorio de uno de los regalos.
Se quedaron un momento en silencio, mirándose.
—Hoy en día sólo hay un especialista en entrar en las casas por el hueco de la chimenea —dijo Melchor.
—¡Será posible! —estalló Baltasar— ¡Ese advenedizo! ¡Llega el último, desplaza al pobre San Nicolás, y ahora nos roba los regalos a nosotros! ¡Es el colmo!
—Bien mirado, no podía ser nadie más —dijo pensativamente Gaspar— Sólo con magia se podía entrar en nuestro palacio; de hecho, sólo con magia es posible verlo. Y sólo él podía estar interesado en los regalos. Aunque aún no me explico por qué.
—Eso se lo vamos a preguntar a él en persona — afirmó Melchor con mucha decisión— Preparaos. Salimos inmediatamente.
Tras dar orden a los pajes de que aprestaran los camellos, corrieron a sus aposentos y se pusieron los mantos y las coronas sobre las túnicas.
—A mí me gustaba más nuestra antigua ropa —comentó Baltasar— Echo de menos los pantalones persas, la capa y el gorro frigio. Eran muy coloridos y elegantes. Esto que llevamos ahora es tan medieval e incómodo...
—Opino lo mismo —asintió Gaspar— Pero ya nadie nos reconocería vestidos como lo hacíamos antes. Tenemos que parecernos a su forma de representarnos.
—¿Estáis listos? —preguntó Melchor. Los otros dos asintieron— Pues vamos a tener unas palabritas con ese tipo.
En el patio del palacio se montaron sobre los camellos. Los pajes miraban con gran asombro; nunca habían visto salir a los Magos totalmente preparados sin que fuera la noche del 5 de enero. Pero tampoco nunca había tenido lugar un robo en el almacén de regalos.
Melchor miró al grupo de pajes con cariño. Habían sido elegidos de entre los muchos aspirantes que surgían a lo largo de los años, y siempre intentaban que el tiempo que pasaban en el palacio les fuera agradable. No era fácil ayudar a los Magos en sus tareas. Ahora tenía que pedirles algo todavía más difícil. Miró a Gaspar y Baltasar, y ambos asintieron.
—Queridos amigos —se dirigió Melchor a los pajes— Sabéis que ha ocurrido algo muy grave, algo nunca visto antes. Hemos sido robados, y vamos a pedir cuentas al responsable. Puede ser peligroso, pero necesitamos que tres de vosotros nos acompañen. Por eso queremos pedir voluntarios.
La figura de los Magos era impresionante. Los tres transmitían una autoridad y un aura de bondad que sobrecogían. Todos los pajes se ofrecieron. Los Magos, emocionados, eligieron a los más veteranos y expertos.
—Y ahora —tronó Melchor— ¡A por ese Santa Claus! ¡Al polo norte!
Mientras tanto, Santa no se imaginaba lo que se le venía encima. Consideraba a los Magos como una especie de reliquia del pasado que terminaría por desaparecer, y los creía incapaces de reaccionar ante su audaz golpe. Eso si llegaban a enterarse de que había sido él, claro; no los tenía por demasiado inteligentes. Probablemente, Santa no conocía el refrán de “cree el ladrón que todos son de su condición”.
Ahora estaba muy ocupado con la operación de ordenar envolver todos los regalos como si fueran suyos, la cual le estaba dando más quebraderos de cabeza de los que había pensado.
—No tenemos suficientes elfos —le comentaba el jefe del taller— Y los que hay, como están contratados por ETT, no tienen demasiada motivación. Saben que pasado mañana los va a echar. Y también se quejan del sueldo. ¿Está usted seguro de que fue buena idea el ERE salvaje que hizo el año pasado?
Santa Claus maldijo en voz alta; nadie podía oírle fuera de su lujoso despacho. Dejó sobre la mesa el vaso de whisky que estaba bebiendo y se quedó mirando a su subordinado durante unos segundos.
—Vamos a ver —empezó, con voz amenazadora— ¿A ti te parece que somos una ONG? ¿Que estamos aquí sólo para regalar cosas a los dichosos niños?
El jefe del taller tragó saliva. No se atrevió a pronunciar ni una sola palabra.
—Puede que el idiota ése de San Nicolás, o Papá Noel, como le llamen, se creyera esas tonterías —siguió Santa— Pero yo tengo un contrato millonario con la empresa Coca-Cola, inversiones por todo el mundo, y varias cuentas en bancos suizos. Y no estoy dispuesto a emplear los beneficios en mantener a un montón de elfos que no hacen nada la mayor parte del año. Los justos para el trabajo cuando hacen falta, y ya está.
—Sí, pero... —el jefe del taller se armó de valor para hablar— Mire lo que ha pasado este año. Tenía tan poco personal que no ha podido reunir los regalos, y ha tenido que... Bueno, que...
—He tenido que tomar medidas extraordinarias, y punto —terminó Santa, sin una pizca de vergüenza— Y el año que viene, ya veremos. Como se complique mucho el tema, cierro el chiringuito y abro otra empresa en cualquier sitio donde den subvenciones y sea barato.
—Pero, señor... —musitó el jefe del taller— ¿Y los elfos? ¿Y los niños? Y... ¿y yo?
Santa hizo un gesto despreocupado.
—A usted le daré la indemnización que marque la ley. Los elfos y los niños, que se busquen la vida. No soy su padre.
En ese momento, un elfo muy agitado entró corriendo en el despacho.
—¡Señor, señor! —soltó a voz en grito— ¡Se les ve en el cielo! ¡Son ellos! ¡Son ellos... que vienen!
Santa Claus se puso pálido por un momento. Había creído de verdad que saldría impune. Se levantó del asiento sin elegancia alguna y salió corriendo al exterior, hacia su trineo. Vio a Rudolph mirando al cielo de Oriente mientras mascaba tabaco y escupía al suelo. Los demás renos parecían nerviosos, pero Rudolph era su capitán, y los dominaba con mano de hierro.
Santa y Rudolph se entendían. Se miraron aviesamente, y el hombre le dijo:
—Bórralos del cielo. Desmontadlos de los camellos y pisoteadlos, y a los pajes, también. No quiero tener que preocuparme nunca más por ellos. Me haré con su cuota de mercado.
Todos los elfos del taller, que habían salido al oír los gritos de su compañero, miraron aterrados cómo el trineo se elevaba sin nadie en el pescante. Algunos renos parecían poco convencidos, pero el tiránico Rudolph los amilanó con un par de terribles dentelladas. El trineo se lanzó contra los camellos, ganando cada vez más velocidad.
Los pajes, al ver acercarse el trineo como si fuera un misil, no pudieron evitar exclamaciones de terror. Pero los Magos los tranquilizaron con palabras amables y seguras, y les pidieron que confiasen en ellos.
—No me puedo creer la desfachatez y villanía de este tipo —soltó Baltasar, indignado— Ni tampoco su estupidez. ¿Quiénes se ha creído que somos? ¿Unos duendecillos de tres al cuarto?
—Está claro que no tiene ni idea de lo que podemos hacer —afirmó Gaspar. Y después, mirando a Melchor— Creo que deberíamos ser suaves con los renos. Excepto el que va primero, el de la mirada atravesada, los demás parecen bastante nobles.
Melchor asintió.
—Baltasar —indicó— Forma un escudo protector delante de nosotros con tu magia.
Su compañero rió e hizo un grácil gesto con la mano derecha, formando una pantalla invisible. Los tres dieron orden a sus camellos de detenerse, y se quedaron esperando en el aire con tranquilidad la arremetida del trineo.
Rudolph esbozó una sonrisita sardónica. Se pensaba que los tipos raros ésos de Oriente estaban tan anonadados que no sabían qué hacer. Dio orden a los demás renos de que giraran en el aire en el momento que él indicase, para que el trineo golpeara con la máxima fuerza posible a los maguillos aquellos.
Cuando llegó el momento, Rudolph gritó. Los renos giraron, y el trineo se estrelló contra algo que no podían ver, haciéndose añicos y lanzando a los animales contra el suelo por el impulso. Baltasar dijo, riéndose:
—Herodes tampoco se imaginaba nuestra protección.
Los renos, aturdidos, vieron a los Magos descender a tierra con sus camellos y pajes, y luego bajar de sus monturas y acercarse a ellos. Santa Claus le gritó histéricamente a Rudolph:
—¡Mátalos! ¡Acaba con ellos!
El reno capitán del trineo se levantó, los miró con odio y se lanzó contra el primer Mago, inclinando los cuernos para ensartarlo. Melchor se detuvo con serenidad, esperó dignamente y luego levantó la mano.
—Vas a probar la luz de la estrella de Belén, que siempre está con nosotros —dijo.
Un fulgor cegador, que iluminó el polo como si fuese mediodía, surgió delante de Rudolph. Tropezó y cayó, con los ojos doloridos y totalmente deslumbrado.
Melchor bajó la mano, y la luz desapareció. Gaspar se acercó para ocuparse de los otros renos, a los que curó en un momento con su magia de los golpes de la caída.
Los tres Magos se reunieron y caminaron hacia Santa Claus, con un porte majestuoso. Él miró al jefe del taller y a los elfos, asustado, pero no vio en ellos ningún gesto de apoyo. Miraban a los Magos, expectantes. Santa cayó de rodillas ante ellos, y tartamudeó:
—Lo... lo siento, lo siento... To... Todo ha sido una equivocación... Yo... Yo no quería, pero... los accionistas... Ellos... los beneficios... Yo...
Se quedó callado, finalmente. Melchor miró a sus compañeros, y ellos asintieron.
—Vas a devolver inmediatamente todos los regalos a nuestro almacén —le dijo a Santa— Luego, vas a utilizar tu dinero para contratar todos los elfos que hagan falta, y así reunir tus propios juguetes y presentes en un solo día, a punto para el 25. Y les harás un contrato digno.
—Después —intervino Gaspar— firmarás tu dimisión, y harás un documento de cesión en favor de San Nicolás, dejándole tu taller y todas las instalaciones, así como el derecho de repartir regalos el 25 de diciembre de cada año.
—Y por último —concluyó Baltasar— te vas a ir a un sitio muy lejano, donde ni nosotros, ni San Nicolás, ni ningún niño te vuelva a ver jamás, y te vas a llevar al tal Rudolph contigo. Ya le puedes ir diciendo a la Coca Cola que se busque otra forma de hacer publicidad.
Santa Claus se fue cabizbajo hacia su despacho, escoltado por los pajes, para empezar a cumplir las órdenes, mientras los elfos, el jefe del taller y los demás renos vitoreaban a los Magos.
—Menuda sorpresa se va a llevar San Nicolás —sonrió Melchor.
—Sí, le va a encantar recuperar el papel que le robó este tipo —asintió Gaspar— Le gustaba mucho que le llamaran Papá Noel.
—Lo importante es que la Navidad se libre del aire tan comercial que tenía últimamente —dijo Baltasar.
Los Magos se quedaron mirando al horizonte, en silencio. Faltaba poco para que apareciera la estrella.
—¿Tú crees que algún día la gente dejará de querer que nosotros les llevemos regalos, Melchor? —preguntó Gaspar, mirando a su compañero.
Baltasar les miró. También él tenía miedo de eso. Melchor no respondió nada durante unos instantes, y luego respondió, sereno, sin apartar la mirada del horizonte:
—Quién sabe.
Y a continuación, miró a sus compañeros, dibujó una leve sonrisa en su cara y dijo:
—Pero, amigos... todavía nos queda mucho tiempo.
JOSÉ CARLOS CASTELLANOS RABADÁN. PRIMER PREMIO COMPARTIDO.

Huelga

La situación se había vuelto insostenible. A la abusiva jornada de trabajo habitual había que sumarle la reducción de salarios, la supresión de los tiempos de descanso, las amenazas de despido por cogerse una baja por enfermedad y el incremento del número de países a los que dar servicio con el mismo personal. Los riesgos laborales seguían siendo ignorados, el jefe seguía obcecado en su negativa a contratar personal nuevo e incluso se oponía a sentarse a negociar. La imagen amable que se esforzaba en mostrar a los medios distaba mucho de su carácter real. Se había vuelto un ser obstinado, insensible, ultraconservador y muy hipócrita. De frente todo eran sonrisas, pero en cuanto te dabas la vuelta la puñalada podía llegar en el momento menos pensado.
Mantuvimos una reunión con la otra gran empresa del sector pero no sirvió de mucho. Ellos tienen mucha menor repercusión internacional que nosotros y su convenio no era mucho mejor que el nuestro. Tendríamos que llevar la iniciativa. En las reuniones previas con el personal el ambiente fue muy tenso. Hubo algún conato de disidencia por el peso de la tradición. Algunos destacados miembros del comité, pese a estar en contra de la postura inquisitorial adoptada por el jefe, planteaban llevar a cabo acciones alternativas antes de tener que recurrir a lo que la mayoría contemplábamos como la única acción que podía hacer inclinarse la balanza de nuestro lado: la huelga. Y estaba claro qué día debíamos ir a la huelga, no podía ser otro, debíamos detener el servicio en el momento clave del año, aquél momento en el que más notoriedad pública pudiese alcanzar nuestra protesta.
Los compañeros reticentes a la huelga apostaban por dar la batalla en el campo de lo que los modernos venían llamando “comunicación social”. Cierto es que no se sabía apenas nada de las condiciones en que desarrollamos nuestro trabajo y por eso se mostraban convencidos de que una buena campaña informativa que atacase diversos frentes (televisión, prensa y redes sociales en internet principalmente) sería mucho más efectiva para nuestros intereses a medio plazo y, además, eliminaba los riesgos que para nuestra imagen pública podría acarrear dejar sin nuestro esencial servicio a una cantidad tan grande de gente en un día tan señalado.
Los días previos a la convocatoria oficial de la huelga fueron los más difíciles. En realidad, ninguno queríamos llegar a ese extremo pero en nuestro fuero interno sabíamos que no había otra solución. El jefe seguía en sus trece, confiado de que no seríamos capaces de parar. No ese día, al menos. La última asamblea se desarrolló en un ambiente muy triste. No queríamos hacer lo que íbamos a hacer pero teníamos que hacerlo, sabíamos que no había otra salida. La propuesta fue apoyada por 9 votos a favor y ninguno en contra. La totalidad de la plantilla iba a ir a la huelga la noche del 24 de diciembre.
Nuestra mayor decepción vino con la escasa repercusión que tuvo nuestra convocatoria. Nadie se la tomó muy en serio. Apenas alguna columna perdida en las últimas páginas de los periódicos o un par de minutos en los informativos. Y así país a país. Nadie dio crédito a nuestra huelga. Nadie creyó que la mañana del 25 de diciembre ningún regalo estaría en su sitio por la huelga general convocada por los renos de Papá Noel. Por el contrario, los camellos de los Reyes Magos nos mostraron su apoyo desde el primer momento y, aunque conscientes de que la presión internacional que ellos podían ejercer era limitada, se sumaron desde el primer momento a nuestras reivindicaciones. Nuestra lucha era su lucha. Ellos también tenían una sola noche de plazo para la entrega de los regalos y aunque su trabajo se limitaba a muchos menos países que el nuestro, sus problemas eran los mismos: la plantilla se había mantenido estable desde el origen de los tiempos. Tres empleados eran y tres seguían siendo. En nuestro caso, la tarea se inició con ocho compañeros y no fue hasta unas décadas después que se incorporó Rodolfo a nuestra plantilla. La suya había sido la única incorporación durante el último siglo, siglo en el cual nuestro trabajo se había universalizado gracias a los acuerdos del jefe con la multinacional Coca-Cola. Pero el jefe seguía obstinado en no contratar a más compañeros ni abrir franquicias si no nacionales, al menos sí continentales. Se aferraba a la tradición, como si su traje hubiera sido siempre rojo y blanco. Y esgrimía también no sé qué del espíritu navideño. ¿Hay algo más solidario que conceder un alivio a sus más fieles colaboradores durante décadas y décadas?
Sabíamos que lo de repartir la tarea a lo largo de tres noches en lugar de hacerlo todo en una sola era muy complicado de lograr. Pero no nos parecía tan descabellado constituir diferentes cuadrillas como la nuestra, de nueve renos cada una, capitaneadas por los elfos con más responsabilidad en la gestión del empaquetado y adjudicación de regalos, en lugar de encargarnos nosotros solos del planeta entero en apenas 24 horas (desde que comienza a oscurecer en un extremo hasta los primeros albores del nuevo día en el confín opuesto). Teníamos derecho a descansar entre país y país, a visitar al servicio médico si notábamos síntomas de fatiga e incluso a no salir de la central si no nos encontrábamos con las fuerzas suficientes como para poder cumplir con nuestro deber. Y para todo ello era imprescindible la contratación de personal nuevo.
Así las cosas, llegó la tarde del día 24. Papá Noel siempre confió en que, en el último momento, entraríamos en razón, y por eso no varió un ápice su postura. Hasta que comenzó a anochecer. El trineo mágico estaba ya cargado con los regalos para los primeros países en ver el ocaso del día 24 de diciembre pero nosotros no habíamos salido de nuestros aposentos. El hangar principal estaba a rebosar de actividad, cientos de elfos daban los últimos retoques a los paquetes y supervisaban en un continuo ir y venir el listado de todas y cada una de las direcciones que deberíamos visitar en cada país. El complicado engranaje echaba a rodar, como cada año, pero la pieza fundamental del espíritu navideño no estaba en su lugar.
Rodolfo tenía su nariz más roja de lo que jamás recuerdo haberla visto. No paraba de llorar. Se imaginaba la decepción de millones de niños y adultos cuando descubrieran vacías sus medias, sus calcetines, sus botas y zapatos, cuando comprobaran que no había regalo alguno en sus chimeneas, en sus ventanas, en sus salones, bajo sus árboles de navidad. Papá Noel entró en nuestro establo encendido en cólera. Intentó intimidarnos con su voz grave y sus aspavientos pero su pose duró poco. Enseguida se derrumbó junto a Rodolfo y echó a llorar. Se lamentaba por la deriva consumista que habían tomado las navidades en los últimos años, de que cada año los niños descubrieran el misterio de su magia a edades más tempranas, de que la ilusión se estuviera dejando vencer, poco a poco, por el egoísmo. Esa había sido su única razón para haberse negado en rotundo a concedernos nuestras peticiones. Pensaba que hacer público que los renos habían dejado de ser los nueve de siempre sería un paso más en la destrucción del espíritu navideño.
Su llamada fue decisiva para llevar el conflicto a buen puerto. El Rey Baltasar convenció a Papá Noel de que, para la imaginación de la mayoría de los niños, su trineo seguiría estando tirado por nueve renos capitaneados por el joven Rodolfo. Pero ningún niño esperaba despierto para ver quiénes eran los renos que visitaban su hogar. Por tanto, no había nada que temer, podía aumentar la plantilla cuanto quisiera para así poder mejorar el servicio prestado, probablemente uno de los servicios más importantes del año. Melchor y Baltasar siempre habían sido de la misma opinión que Papá Noel pero ahora, gracias a la convocatoria de huelga de los renos, Baltasar había conseguido hacerles entrar en razón. Los tres estaban de acuerdo en abandonar el desierto antes de tiempo y, de forma excepcional, ayudar a Papá Noel en el reparto de regalos de la noche del 24 para poder recuperar las horas perdidas. Y así fue cómo aquél 25 de diciembre amaneció con las casas repletas de regalos, como si nada hubiera ocurrido.
Hoy en día existen tantas delegaciones como países en el mundo, cada una con su trineo mágico, su servicio médico, su Manager Elfo y sus nueve renos. Nosotros, los de toda la vida, ni siquiera salimos de reparto ya. Nos tenemos más que merecida nuestra jubilación. Aunque se trata de una jubilación a medias pues seguimos recibiendo aquí, en Rovaniemi, a miles de turistas que cada año se acercan a conocer nuestras instalaciones de primera mano.
¿Quién dijo que las huelgas ya no servían para nada?

CÉSAR BARRANTES SERRADILLA. PRIMER PREMIO COMPARTIDO.

I've got you under my skin

2010-11-16T20:09:00.003+01:00

Abrazados bailamos al ritmo
de este sol de otoño.
Una canción resbala de tu boca
hasta que nuestros labios ponen fin
a la melodía, y al desamor.

2010-08-26T00:04:00.002+02:00

Tiritan las luciérnagas
en las noches cálidas.
Lucen alegres cuando
el amor las atrae.
Tristes se apagan
si son amenazadas.
Tiritan las luciérnagas,
larvas, ninfas o hadas

2010-08-18T22:22:00.001+02:00

Hazme un hueco en tus ojos,
humedécelos sólo de alegría
en este verano sosegado
que tanto se alborota
cuando rozas mis manos.

LUCES DE COLORES

2010-08-17T23:17:00.001+02:00

Tuve dos corazones

que laten ahora en ti.

Somos nosotras

huyendo de aquel mar

para besarte ahora,

en este despertar soñado.

2010-07-28T14:34:00.000+02:00

Sobre sus ojos
una incógnita:
bebé Luna
mira con sorpresa,
no sabe si mi sonrisa
es suya
si soy de ella,
somos dos
o de cada una.

2010-07-24T14:59:00.000+02:00

Y nos vimos las dos,
indefensas, desnudas.
Tú mirabas asustada
unos segundos lentos,
yo contemplaba la vida.
Nos sentimos infinitas.

2010-07-21T23:32:00.002+02:00

Despierta me miras sin pestañear
dormida parpadeas sonriente
En sueños balbuceas algo cercano.
Y si lloras, te duermo a besos.

2010-07-21T13:09:00.001+02:00

Estabas dormida en mis brazos,
y quise decir: ¡cómo siempre!
Pero nunca antes.
Te quedaste para mirar por el tragaluz
y descubrir otro azul que contemplar
a solas pero contigo.

Nuestra dulce Muriel

2010-06-29T13:20:00.000+02:00

2010-06-03T19:22:00.003+02:00

Tu voz, urgente
grita agónica que se queda.
En un alarido inconsciente
que se transforma en deseo
cada palabra o un sólo gesto,
desencadena tu regreso.

2010-04-23T18:50:00.002+02:00

Tenía los ojos verde rana y cara de pánico cuando ella le dijo: espero que cuando acabes tu cena te quedes con hambre para devorarme a mí.

Sonia Aldama. Microrrelato seleccionado en el IV concurso de hiperbreves movistar.
http://www.movistar.es/hiperbreves.

SINESTESIA

2010-02-28T13:43:00.000+01:00

Laura escribió temblorosa una nota a su amante, tenía un cigarrillo consumido entre sus labios:

Amor, anoche leí que en neurología la sinestesia es la mezcla de impresiones en sentidos diferentes, se pueden oír colores, ver sonidos, igual que alguien que ha tomado LSD. Para mí, cada palabra de tu voz tiene un color y cuando te beso siento un cosquilleo en la yema de los dedos.

Así que me marcho porque los sinestésicos perciben estas sensaciones como algo normal, pero yo, querido, me estoy volviendo completamente loca.

Besos violetas que estallan rojos en mi cabeza una y otra vez.

DE TODO AQUELLO

2010-01-24T00:15:00.000+01:00

Todo aquello que conforma mi memoria.
Ismael Cabezas

Todo aquello que conforma mi memoria:
la lengua resbalando por el hombro
borrachos y amantes en Dublín.
Un libro de antropología
que leímos juntos cuando
sólo importaban nuestros besos.
Cada uno de los cuaderonos que
manché con tu nombre y algún verso.
Una flor, marchita en el suelo del portal
y más de trescientas lunas llenas
que no llegaron a ver la puesta de sol.
Todo aquello, conforma mi memoria,
hoy insurrecta, agitada y feliz.

Sonia Aldama Muñoz.
Azuqueca de Henares. Enero de 2010

MURIEL

2010-01-14T01:43:00.001+01:00

Cada instante de este tránsito
es sólo nuestro.
Voy a refugiarme en ti,
acurrucate dentro de mí.
Duerme conmigo.

COSAS QUE ODIO DE LA NAVIDAD

2010-01-03T13:32:00.001+01:00

- - Los sms de personas de las que ya no sabes nada en meses o años y te dicen que tú eres una pieza fundamental de su árbol de Navidad,,,

- Que el 31 de diciembre a las 18 horas me deseen feliz año compañeros del trabajo que habitualmente no me hablan.
- Que la gente delgada que se tira todo el año pasando hambre para no engordar, y lo niegan alegando que su naturaleza es así y que comen de todo, se pongan hasta el culo y coman compulsivamente, y encima te hablen con la boca llena, y lo que es peor, abierta.
- Los propósitos absurdos de año nuevo que nadie cumple y que te relatan con profunda fe y solemnidad.
- Que todo el mundo lea el mismo libro y vaya a ver la misma película, que por supuesto es la hostia.
- Tener que hacer regalos obligatoriamente y recibirlos porque estamos en unas fechas "señaladas", aunque no tengas ni un puto duro.
- Celebrar la nochebuena y gastarte una pasta en langostinos y cordero para celebrar que ha nacido un niño en un portal con estrellas, sol y luna.
COSAS QUE ME GUSTAN DE LA NAVIDAD
- Que Carlitos me regale la novela del cantante de Extremoduro.

- Ver la cara de Hugo y Noel cuando abren los regalos, la de mi madre mirándolos y poder ponerme un gorro rojo y tocar la pandereta delante de mis cuñados, preñada, sobria y guapa, porque las embarazadas somos todas monísimas, y quien diga lo contrario, miente ;-)

Satelukos en Chueca

2009-12-08T17:04:00.001+01:00

LÚA CHEA

2009-10-01T02:30:00.001+02:00

Ocho flores para tu jardín.
Un ramillete con pétalos
que no deshojaste
de tanto decir te quiero.
Jazmín, margarita
magnolia, rosa,
loto, lirio,
campanilla y violeta.
Afrutada, aromática,
dulce, sabrosa,
roja, altiva, blanca y
la pequeña.
Cuentan que las musas
tararean una nana
y ocho flores duermen
hasta habitar despiertas
cada noche en tu jardín.

QUERIDO BARRI

2009-08-30T23:44:00.003+02:00

Querido César:
De todas las noches emocionantes que hemos pasado juntos, la de tu boda con Edu ha sido la más emotiva, además de divertida, elegante y mágica, pero lo que representó vuestro día va más allá del compromiso que ya existía antes del libro de familia, lo que ocurrió anoche tiene que ver también con la fuerza imparable que tienen tus gestos, el talento de alguien que es capaz de conmover a sus amigos y de unir a tantas personas que no se conocen en un momento único de felicidad, cada palabra, las fotos, los regalos, vuestros guiños, todos los detalles se convirtieron en un huracán de sentimientos, recuerdos, cariño entre todos los que estábamos allí, ganas de querernos simplemente porque tú, porque vosotros nos queréis tanto.
Verónica tuvo un ataque de lágrimas precioso después de abrazarte, tuvo el privilegio de observarnos a través del objetivo de su cámara y disfrutó de uno de esos instantes en los que los seres humanos nos ponemos de acuerdo para amar, dejando que las emociones golpeen todos los sentidos, para despertarnos y sentir la vida.
Sólo puedo darte las gracias porque anoche conseguiste que me sintiera profundamente orgullosa de ti, de la amistad que tenemos, porque decir TE QUIERO, es la mejor terapia para hacer frente a la melancolía. Os quiero mucho pandilla bajuna, os quiero siempre.
Por cierto, mis hermanas me enviaron anoche dos mensajes preciosos para desearos mucha felicidad y no me dio tiempo a decírtelo.
Muchos besos, versos, girasoles y muchas, muchas más lunas como la de vuestro 29 de agosto.

LAS FIESTAS DE LA PALOMA

2009-08-18T23:42:00.004+02:00

Ronnyland y yo no nos vestimos de chulapas ni bailamos el chotis, pero jugamos al bingo en una de esas tómbolas callejeras, muy ilusionadas por cierto: ella necesitaba un secador y yo una plancha; no nos tocó nada pero estuvimos cerca, a falta de dos números y de otros tres cartones para convertirnos en ludópatas.
Después paseamos entre la gente, ella llevaba un coco en la mano, yo un cubata de litro que nunca terminé.
Silvia me recordó ayer que hace 5 agostos no salimos de Madrid,y también echaron por la tele "Los puentes de Madison", la vimos, nos agobiamos con el calor y prometimos que jamás volveríamos a quedarnos en agosto. Ahora estoy en Azuqueca y en unas horas me voy a La Línea, pero no sé, tengo la sensación de que dentro de cinco años se me habrá olvidado este verano y volveré a ver la misma peli, espero que también vuelva a pasear por las Vistillas y que sea yo la que lleve el coco en la mano, o mejor una piña, me quedé con las ganas de quedarme colada.

¡LLEGAMOS!

2009-07-12T01:41:00.003+02:00

Ya estoy en el sur.
Viajamos en tren desde Atocha y Hugo se pasó tres horas correteando por los vagones, sus tres años inquitos nos han dejado agotadas a su madre y a mi, bueno, y a unos cuantos viajeros que le observaban pacientes.
Belén y Martina han ido a buscarnos a la estación de Algeciras. Martina tenía arena en los pies y un gesto de niña que se hace mayor y que ha viajado ya por Europa. Está preciosa.
Guada nos ha recibido con cerveza y kebbab para cenar.
Esta noche dormiré cerca de las olas y de la luna, que casi siempre se ve desde nuestra casa.
Confieso que antes de coger el tren, Hugo y yo hemos dicho jolines, jolines, jolines muchas veces, necesitábamos desahogarnos, si, somos unos incomprendidos.
Mañana iremos a la playa y diremos: el mar, la arena, el tobogán, ¡hola peñón! Quiero un helado. Tengo sueño.
Tengo sueño.
Hoy no sueño.

MIS LETRAS

2009-07-11T01:43:00.003+02:00

Se alejó la primavera de las letras de caramelo, casi sin darme cuenta llegó el verano y ni una palabra, ni siquiera un lamento o tres versos.
No dejaré que llegue el otoño sin volver a asomar por este espacio de silencios rotos.
No puedo olvidarme de mí, debo regresar a esta casa que ha estado demasiado tiempo deshabitada.
Las habitaciones se quedaron vacías, los colores se escaparon por la ventana de aquel cuarto oscuro.

Me gusta mi casa, cerraré la puerta, pero me quedaré dentro, subiré las persianas y que entre un poco de luz.

REVOLUCIÓN EN LISBOA

2009-05-03T19:08:00.000+02:00

1 de mayo de 2009. Lisboa. Para Silvia y Verónica, aunque os debo crónica y poema ;-)

POEMA XXIX

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma.

FERNANDO PESSOA. Portugal, Lisboa. 1888 - 1935

DULCE INTRODUCCIÒN AL CAOS. EXTREMODURO

2009-04-25T15:16:00.001+02:00

YONKIS DE LAS ALITAS DE POLLO

2009-03-18T02:19:00.001+01:00

Reconozco que echo de menos mis letras de caramelo, voy a volver muy pronto a pringarme los dedos de azúcar, lo necesito.
Tal vez empiece con la crónica de la noche de los yonkis de las alitas de pollo. Fue un gran reencuentro lleno de recuerdos y regalos, libros y películas, películas y libros, me gustaron muchísimo los que me tocaron; cuentos de Woody Allen, versos de Joaquín Sabina y la peli Beautiful girls. No os merezco, ¿o si? :-)
Gracias chicos, gracias Silvi. Nidito, faltaste tú y se notó.

CARNAVALES LA LÍNEA 2009

2009-02-28T01:02:00.000+01:00

Esta vez no pedimos ningún deseo y todos se cumplieron. La crónica cualquier día de éstos, tengo que recuperar el tiempo que se merecen las letras de caramelo, seguro que hay alguien por ahí que de vez en cuando se acuerda de dar un paseo por el satélite, y tengo el espacio sideral sin barrer,,,gracias a mi familia linense por hacerme siempre tan feliz.

REENCUENCTRO

2009-02-14T13:13:00.000+01:00

Querida Noelia,
El día que se encontraron nuestros ojos, tenía que haber mirado hacia otro lado. Pero no podía, íbamos a ser compañeros en un proyecto que era mi primer trabajo serio. Tu mirada, viva y tierna, me atravesó el pecho como un rayo caído desde el cielo. Yo sabía que no era compatible el trabajo con el placer, pero era inevitable no caer rendido ante esos labios que habían nacido para ser besados, por lo que tuve que serenarme e intentar no perder la perspectiva. No era buena idea, incluso podría afectar a mi rendimiento en el trabajo y a mi relación contigo, lo que se me antojaba como la peor de las desdichas.
Nada más lejos de la realidad. Asistir al trabajo era algo más que pura rutina, era poder verte y emprender el reto de conquistarte. Era dolorosamente perfecto. Hasta que el proyecto terminó.
Después de estos dos años en los que cursé el máster en Australia, volví a ver tus ojos, y la misma sensación de vergonzoso vértigo se apoderó de mi alma. Eras tú y estabas tan esplendida como siempre. Me hubiese encantado que mi trabajo se encontrara justo en la misma parada que la tuya, así podríamos haber hablado un poco más. Las mañanas en el metro suelen ser bastante deprimentes, y encuentros como éste hacen que el día sea distinto al resto de los demás. Y por eso me he animado a escribirte esta carta, porque para mí, como ya sabes, eres una persona muy especial. Y te diré por qué:
Eres especial porque iluminabas con tu sonrisa toda la oficina; porque con tu gracia, simpatía y amabilidad difuminabas la rutina de un trabajo basura; eres especial porque conseguías que me sintiera especial, minorabas mis defectos y ensalzabas mis virtudes; eres especial porque consigues darme un punto de vista más positivo sobre las cosas; eres especial porque además de ser una fuente de inspiración, eres la chica más hermosa que he visto en mi vida, tu sonrisa es un lienzo en el que no me importaría dejarme la vista. Tu compañía hace que me sienta muy afortunado y terriblemente desesperado. Estoy loco por ti. Aunque tú eso, ya lo sabes.
Aquella noche de abril en la que nos vimos por última vez, celebrando el fin del proyecto la sentí como una noche de celebración incompleta. Porque, en solo seis meses, habíamos compartido tantas ilusiones, confidencias y esfuerzos, que yo realmente no quería separarme de ti. Las doce campanadas del reloj retumbaron en mi corazón y sentí tristeza y vergüenza por haberme enamorado como un crio, y por la impotencia por no poder dejar de soñar contigo. Tú ya sabías que estaba loco por ti, y tú también te sentías atraída hacia mí, pero para ti era eso, solo una locura, ya que tenías planes de boda con ese chico con el que llevabas 7 años. Yo te pedí una última noche para los dos, en la que nuestros sueños se hiciesen realidad, al margen de toda regla y todo prejuicio. Finalmente la noche acabó con un “seguiremos en contacto” mojado en chocolate con churros. Y al día siguiente, me desperté del sueño que era estar todos los días contigo.
En ese tiempo aprendí de esa ironía tuya a afrontar la vida desde un modo más positivo. Cambiabas desesperanza por humor y ternura, y todo con una inteligencia que hoy queda patente: porque si hubiésemos cometido esa locura aquella noche hoy quizás estarías casada con ese chico y habrías fingido no haberme visto en el metro. Y no me habrías dado la dirección de tu nuevo piso para enseñármelo y tomar una taza de café. Y no habría podido enviarte esta carta.
Quiero que guardes esta carta como un recuerdo, o un regalo en forma de carta que la vida te da. Porque doy fe de que te la mereces.
El próximo día que nos veamos bastará con que elijas el sitio en el que me des el beso de bienvenida para decirme si todavía sientes algo por mí. No me importará hablar de esta carta, porque contigo nunca tuve tabús ni secretos. Esto es solo una manera de abrirte mi corazón para darte las gracias.

Un beso muy fuerte.

Tu amigo,

Makú.

PEDRO ESTEBAN. FINALISTA III CONCURSO DE CARTAS DE AMOR "EL SATÉLITE".

SIETE DÍAS

2009-02-14T01:37:00.002+01:00

Querido, o no:
El día que se encontraron nuestros ojos, tenía que haber mirado hacia otro lado.
Te preguntarás a qué viene esta afirmación tan poco práctica, pero es domingo, y todos los días de ésta semana he encontrado alguna excusa para quererte.
El lunes, al volver a casa, vi a una señora en la acera, llevaba una bolsa con papeles, se rompió, así que agarró los folios y se fue caminando por la avenida. La bolsa voló, imaginé la escena de American Beauty y la frase que tanto nos gustaba:
"A veces hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto; y que mi corazón se está derrumbando"
Subí las escaleras, triste; tropecé con la alfombra y maldije lo imparables y sufridos que son los pensamientos.
Me dormí de madrugada, después de leer, otra vez, el correo en el que rompías conmigo de es manera tuya tan cobarde, y con tantas faltas de ortografía.
El martes fue un día aburrido: una reunión larga, pelea con un compañero y visita al mercado para comprar huevos, ovarios sabes que siempre me sobran. Me acosté tarde otra vez y el despertador me sobresaltó temprano, fui al baño y medio dormida, miré el champú, estaba abierto. Recordé las risas en tu casa, cuando confesaste que la primera noche que estuvimos juntos, volviste a pensar en mi en la ducha, yo había dejado el gel abierto; mi desorden te hizo gracia, entonces parecías observador y paciente.
Este miércoles fue desastroso: acabé en el despacho del director y me ofreció un aumento. Casi acepto cuando recordé que te prometí exigir a mi jefe respeto, no dinero. Dos fracasos, porque al final le dije que si y volví a pensar, no en ti, sino en follarte hasta sudar y volver a ducharnos sin cerrar el gel y follar otra vez, mojados de agua y de nosotros.
El jueves no fue mejor: cuando anotaba una cita en la agenda, me manché la camisa de tinta y mi espíritu voló, como la bolsa, hasta la noche del restaurante chino, cuando dibujaste un corazón en mi pecho con el palillo mojado en salsa de soja y de nuevo los dos empapados el resto de la noche.
Casi lloro, pero me fui a tomar un ron con el colega que te cae tan mal, estaba aburrido de tanto escuchar tu nombre. Me emborraché y terminamos calados también.
El viernes no fui a trabajar, ordené los armarios y mi cabeza loca; entre las camisetas arrugadas apareció la blusa roja que me regalaste, ¡Parecía tan indefensa al final del cajón! Me desnudé y estuve paseando por la casa sólo con tu blusa, hasta que mi vecino se asomó a la ventana y sonrió a mi pubis.
El sábado fui a pasear al Retiro. Tumbada sobre el césped observé a los chavales que fumaban porros en las barcas, casi les pido uno.
Estaba a salvo: nunca fuimos juntos a parques o lugares con flores, tu alergia nos alejaba del polen;pero pasó un mendigo con un carrito lleno de cartones y en uno estaban escritos nuestros nombres: Sara y Marcos Peluqueros. Igual nos equivocamos de profesión, aunque me sobraban ganas para tirarte de los pelos.
Casi me rindo, la semana acababa y tú aparecías por todas partes: en el viento, la oficina o en la etiqueta 100% algodón de la camisa. Desee tanto no haberte conocido que me dolió hasta no haber podido hacerte daño.
Por fin ha llegado el domingo, tumbada entre tus sábanas cierro los ojos y siento que la semana se aleja, y tú con ella, a traficar con otro alma.
Llamas por teléfono, lo dejo sonar, cinco minutos y vuelve el ring, dejo que pare hasta que a la tercera no puedo más y contesto, seca: si
Al otro lado, tu silencio.
Cuelgo.
Imagino que si tus ojos hipnóticos pudieran verme ahora, me traspasarían insolentes, pero ya no soy esa gata que te quiso vivo o muerto durante siete días.
Sólo soy la que te escribe para decirte que hoy es el último día que te quiero. Imbécil.

CARTA GANADORA DEL III CONCURSO DE CARTAS DE AMOR "EL SATÉLITE". AUTORA: SONIA ALDAMA

LAS CALLES DE SIGÜENZA

2009-02-14T01:09:00.000+01:00

El día que se encontraron nuestros ojos, tenía que haber mirado hacia otro lado en aquella alameda. Casi me parece volver a verte allí, sobre el improvisado escenario, tocando tu guitarra y cantando al son de una canción de Los Secretos. Qué bien te sentaban esos vaqueros rotos lavados a la piedra, y aquella melena negra, desaliñada por la brisa de la noche estival.
Hoy he vuelto a pasear por las calles empedradas de Sigüenza, y no he podido resistirme a mirar hacia la alameda, que estaba especialmente bonita cubierta de nieve, adornada por pequeñas bombillas color púrpura iluminando el paseo. Te he buscado con la mirada, pero no te he encontrado allí.

Pensé que volvería a cruzarme contigo por casualidad, como cada año, y que volveríamos a intercambiar risas, historias y móviles. Esperaba que, una vez más, me hicieras sentir especial estando junto a ti, dejando que me mintiera tu mirada azul, para desaparecer después de mi vida como una ráfaga de aire fresco.
Te he buscado por la calle del Humilladero, y he suspirado al pasar junto a la casa del Doncel. Allí me besaste por primera vez aquella noche de agosto, ¿te acuerdas?
Después de aquellos días, perdimos el contacto durante años, pero la suerte o la ironía, hizo que volviéramos a encontrarnos tomando cañas por la “senda de los elefantes”. Después de 4 cervezas, 1 cerebrito y 1 cucaracha, prometiste una vez más que me llamarías, porque estábamos predestinados… qué idiota fui al esperar durante meses aquella llamada.

Volví a cruzarme contigo por estas callejuelas un año después, distante y acompañado de otra chica. Entendí que, si tiempo atrás, había surgido un sentimiento entre nosotros, no le dio tiempo a crecer.
Pero, a pesar de todo, la vida se ha empeñado en enredarnos por esta ciudad medieval, como si se resistiera a separarnos.

Anoche volví a verte en el Castillo Parador, me confesaste lo mucho que me habías echado de menos, sintiendo mi ausencia entre estas calles. Descubriste que me necesitabas, que tantos encuentros y desencuentros, nos habían hecho madurar; comprendiste que ahora estábamos realmente preparados para compartir algo más que una noche accidental.
Te pedí tiempo para pensar en ello. Por eso te escribo esta carta, porque ahora que mi mente está clara, he tomado una decisión, y, sea o no la correcta, te prometo mantenerla.

En nuestros encuentros año tras año, hemos vivido las experiencias, sueños y fracasos del otro; nos hemos confesado todo aquello que nadie querría saber, no nos importaba mostrar nuestros peores defectos o nuestros puntos más vulnerables; crecíamos un poco más como personas cuando nuestras miradas se cruzaban. Pero yo siempre necesité más de ti que tú de mí. Por eso te pido que no te hagas el encontradizo en mi puerta cuando vuelvas a Sigüenza, no preguntes por mí, porque ya no volveré a buscarte a este lugar, no esperes encontrarme porque no estaré aquí, ya que ahora sé, que aquella noche en la alameda, tenía que haber mirado hacia otro lado.

Némesis. Mada Sánchez Domínguez Paulete. Finalista III CONCURSO DE CARTAS DE AMOR EL SATÉLITE. 2009

2009-01-31T16:55:00.000+01:00

No

2009-01-25T22:49:00.004+01:00

¡Detente libre amor!
guarda mis palabras:
hoy no puedo amarte
tal vez fue ayer
que te quise tanto.

LAS HORAS

2009-01-18T04:11:00.000+01:00

Diecisiete, o dieciocho días de enero, no sabemos si la nieve, el sol o las tormentas nos deleitarán de nuevo con su capacidad para conmover al mundo y hacernos olvidar las miserias diarias, tampoco si las nubes, la niebla o la capa de ozono nos distraerán de la mediocridad profundamente adherida al ser humano, pero hoy, fecha sin hora precisa ni tiempo o tempo medido, todo lo que nos rodea recuerda, al menos a mí, a una película de los años 50 en la que los malos, mueren, los buenos sobreviven y los pobres y misericordiosos sonríen para adorar la ignorancia del que no sabe que la muerte es el único camino que nos salvará de la vida.
Por fortuna, o no: apenas en 4 horas amanecerá y la vida se tornará intrascendente, nada de lo que digamos al alba tendrá que ver con lo que pensábamos cuando la noche enciendía todas nuestras dudas.
¡Viva el sentido, común, vulgar o poético de la justicia!

FALLO DEL V CERTAMEN DE CUENTOS DE NAVIDAD "EL SATÉLITE"

2009-01-02T22:17:00.005+01:00

UN PAPEL EN NAVIDAD

-¿Seré yo, maestro?

- No, tu no Pedro- contestó el joven de la barba negra.

-¿Seré yo, maestro?- preguntó el hombre calvo que estaba a su izquierda.

-No, tu no Santiago.

-¿Seré yo, Maestro?- preguntó también el joven de perilla que estaba un poco mas alejado en la mesa.

-¿Seré yo Maestro?, ¿Seré yo, Maestro?- contestó esta vez con retintín al que se dirigían como Maestro y levantándose le pegó una colleja que casi le tira de la silla.

-¡Coooooooorteeeen¡- se escuchó en todo el plató de grabación- Toma buena. Buen trabajo chicos, todos a casa.

En ese momento un suspiro de alivio se extendió por todo el set de grabación. Llevaban varios días rodando el especial de Navidad de TeleEspe. Todos los actores estaban caracterizados como Jesús y los doce Apóstoles y poco a poco comenzaron a dispersarse. Algunos se quitaban las barbas de pega que llevaban puestas. Otros las túnicas bajo las cuáles llevaban su ropa de calle. Y algún otro salió disparado hacia la calle, desesperado por echarse un cigarrillo.

-Te has pasado con la colleja macho- le reprochó con una sonrisa Damián al actor que interpretaba a Jesús.

-Damián tiene razón, Juan- intervino otro de los actores- menuda hostia que le has dado a Luis.

-Tampoco le he dado tan fuerte- se defendió Juan- sigo al pie de la letra el método Stanislavsky- continuó guiñando un ojo a sus amigos- El método es el método.

-Ya, el método es el método, colega- dijo Damián- y seguro que no tiene nada que ver que se esté zumbando a tu ex, chavalín- continuó- que mal perder que tienes.

-Bueno chicos- le cortó Juan- me piro que tengo que hacer de Papá Noel en un centro comercial. Lo que hay que hacer para pagar el alquiler y tener para vicios. Hasta mañana.

Así, tras despedirse de sus compañeros, Juan salió a la calle y fue en dirección a la boca de metro más cercana. Cuando montó en el vagón, comprobó que no había ningún asiento libre, así que se apoyó en una de las paredes y fijo sus ojos en la oscuridad del túnel. Pensó en la colleja que le había atizado a Luis y sonrió para sí. Igual se había pasado un poco, pero una pequeña venganza tampoco venía mal, a veces. Inés y él habían decidido dejarlo y eran libres para salir, liarse o acostarse con quien quisieran. De hecho se alegraba por los dos, pero bueno, la colleja había servido para salvar su orgullo herido de macho despechado.

Cuando llegó a su destino salió disparado del Metro y entró corriendo en el centro comercial. Llevaba ya dos días haciendo la sustitución del Papá Noel oficial, que había sufrido un accidente laboral, si por esto se entiende que un padre ofuscado la hubiera tomado con el por tratar de sentar de manera correcta a un niño un poco impertinente. El pobre hombre había terminado en el hospital con una fisura en dos costillas. Juan se metió en el vestuario y se puso el traje en cuestión. Le sobraba por todos lados, por lo que tuvo que atarse los pantalones con una cuerda que había por allí.También tuvo que rellenar la parte superior con almohadones para dar la impresión de que estaba gordo, el resultado no era del todo satisfactorio, pero a él le daba igual. Al fin y al cabo lo que quería era trabajar y no pasar demasiado tiempo ocioso en casa, pensando en Inés. Las horas se le hacían muy largas. Aún quedaban unos días para Navidad y entre semana no iba mucha gente al Centro Comercial. Así, Juan se entretenía mirando a las personas que se acercaban por allí, más que para comprar, para estar caliente, ya que en la calle hacía mucho frío. De vez en cuando algún padre le pedía hacerse una foto con sus hijos, a lo que el chico accedía de buen grado ya que siempre le habían gustado los niños, siempre que fueran del vecino.

Los días iban pasando y Juan alternaba el trabajo en el centro comercial con algún que otro casting para televisión. Aún estaba esperando su gran oportunidad para triunfar, pero parecía que se le resistía.

El sábado de antes de Navidad, el encargado le pidió que si podía ir todo el día a trabajar. Juan aceptó, necesitaba el dinero, así que se dispuso a aguantar la avalancha de niños y niñas que quisieran hacerse una foto con el rey de las fiestas, con permiso de los Magos de Oriente. Aunque todo hay que decirlo, si el centro comercial había preferido un Papa Noel a los Reyes Magos, era porque sale mas barato pagar a un actor que a tres. Y a los niños, mientras les den regalos, tanto les da que sea un tipo gordo con barba que tres colegas que montan en camello. En estos pensamientos andaba Juan, sin atender demasiado a las peticiones que le hacían los niños que se le acercaban, sonriendo mucho pero absorto con sus cosas. En un momento dado, levantó la vista hacia la fila de niños que aguardaban su turno. Creyó reconocer en la fila al tipo al que le había sacudido la colleja unos días antes, Luis. Iba de la mano de una niña de unos cinco años. No podía ser su hija, conocía al chico de varios trabajos y algún que otro casting. Una vez se disputaron un papel para una serie que luego resultó tener cierto éxito en las sobremesas. “Cocinar con huevos revueltos” o algo así recordó Juan. El caso es que el tipo aquel le levantó el papel. Que premonición, pensó el chico mientras sonreía para sí. Primero me quita el papel y luego la chavala.

Entretanto, la fila iba avanzando y le llegó el turno a la niña acompañada por el conocido de Juan. Sentó a la chica entre sus piernas y le preguntó que quería para el día de Navidad. La niña miraba de reojo a Luis, éste le guiñó un ojo, y la niña le susurró su petición al oído.

Juan no pudo más que soltar una gran carcajada y le dio un buen montón de caramelos, mientras que dirigiéndose a Luis le dijo sonriendo:

- Anda que ya te vale, mira que decirle a la cría que no sacuda tan fuerte las collejas- y dicho lo cual le dio un apretón de manos y siguió atendiendo a los niños que esperaban pedir sus regalos a Papa Noel, mientras pensaba que algún día le llegaría el papel que tanto había soñado.

Pasado un rato, la niña que iba con Luis se acercó de nuevo y le dio un papel doblado. Cuando se fue, lo abrió y tras leerlo se levantó y pidió permiso al encargado para tomarse un descanso. Aun vestido de Papa Noel fue a uno de los bares que están dentro del centro comercial y leyó de nuevo la nota que le había entregado la niña: “ Martes 23 a las 10 de la mañana; Calle Escosura 65, 1ª planta; preguntar por Gonzalo Suárez. Mucha suerte Juan. Te quiere, Inés”. A continuación pidió un pincho de tortilla y se dijo a si mismo: “esta vez si que es mi oportunidad”.

PRIMER PREMIO.

Autor: José María Cazorla

PROPÓSITOS PARA EL 2009

2009-01-02T22:07:00.000+01:00

No dejar de hacer el amor
No permitir que me importe si alguien no me quiere
No volver a pensar que no caeré en los mismos errores
No dejar de escribir
No olvidar
No consentir que los recuerdos me ganen
No sufrir si pierdo
No dar consejos
No dejarme aconsejar por quienes no sueñan despiertos
No alejarme de las sabias palabras de mi comadre: solo tengo fe en mi gente
No dejar de besar
No volver a empezar frases con un NO si no tienen una verdadera afirmación
No pedir nada más que salud
No retrasar los viajes
No derretir los pensamientos alegres
No escuchar canciones que no hablen de amor
No decir que voy a dejar de fumar y de beber
Gritar, bien fuerte, te quiero, a ti, y a ti, y a ti también, ¿por qué no?

V CERTAMEN DE CUENTOS DE NAVIDAD "EL SATÉLITE"

2008-12-03T02:50:00.001+01:00

Queridos satelucos:
Si pensabais que este año os iba a dejar tranquilos, estáis muy fumados, no pararé de convocar este concurso hasta que no quede ni uno de nosotros en este oscuro antro (aunque la verdad es que ahora las instalaciones son monísimas) Perdonad que haya tardado tanto en enviaros este correo, pero tengo que repasarlo al milímetro para que César no me pille ninguna errata.
La Navidad es puro cuento, así que ficcionalicemos aún más y cambiemos la historia: que los renos sean bichos palo, Papá Noel un prisionero que esconde regalos en su celda y los villancicos, canciones que esconden mensajes diabólicos, por ejemplo.
Ya casi hay más satelucos fuera que dentro de la nave, pero como siempre: podemos participar todos los trabajadores y ex- trabajadores del satélite.

¡PEREZOSOS DEL MUNDO, PONEOS A ESCRIBIR!

BASES
• Escribir un cuento de Navidad o anti-navideño.
• En el cuerpo del mensaje, se incluirá el nombre y apellidos del participante, el título del cuento y su seudónimo. Además. se incluirá un archivo adjunto en un documento de Word con el texto, (tipo de letra comic sans 12) firmado sólo con el seudónimo que se enviará a la siguiente dirección de correo electrónico: sonialdama@yahoo.es
• Plazo para entregar el cuento: domingo 21 de diciembre 2008 a las 23.59 horas.
• Los relatos se irán publicando bajo seudónimo y por orden de entrega en el blog http://enlaputacalle.blogspot.com
• Los miembros del jurado serán todos los satelucos, participantes o no, que abonarán 1 euro en concepto de “donación para el ganador” (el importe se entregará a los secretarios del certamen: igomez o gonzaloj (back office). Se votará con 5 puntos al mejor relato y con 2 puntos al seleccionado como segunda opción.
• Cuota de Inscripción para los participantes: 1 euro, que se entregará a los secretarios del certamen el martes 9 de diciembre.
• Premio para el ganador: el 70% de la recaudación y publicación del cuento en el blog “LETRAS DE CARAMELO”.
• Premio para el finalista: el 30% de la recaudación.
FALLO DEL JURADO
- Viernes 26 de diciembre en la cocina del Satélite o en cualquier bar de fritanga (preferiblemente, el bar “las alitas” de Ciudad Lineal)
- El/la ganador/a tendrá que leer su cuento (si se muere de vergüenza lo leeré yo, venga), recibirá el premio del jurado y una ovación con ola incluida.

Muchos besos y versos,

saldama

Crónica Oblicua

2008-11-16T03:25:00.001+01:00

El jueves no hubo satélite, me fuí a ver a Hugo y estuve casi toda la tarde viendo dibujos: la sirenita 1 y 2.
Hugo está ahora en la etapa: ¿y por qué? Así que después de contestar varias veces a sus preguntas, tuve que reconocer que no sabía todas las respuestas y que algunas, las inventaba.
Nos pusimos a leer un cuento, él no sabe leer, pero se lo sabe. Me miró fijamente la tercera vez que leímos: Teo se va de viaje, y me dijo: ¡Tata, ojos verdes!
Diooooooooooos, Hugoooooooooooo, ¿cómo es posible? ¡Si eran azules!
Esa fue la primera mentira que le dije a mi sobrino: que mis ojos eran azules, hace un año más o menos, fue el primer color que aprendió, su favorito a partir de entonces, asssul, decía, como tata, él también los tenía azules, claro, hasta el jueves, que tuvimos que reconocer que los míos eran verdes, y los suyos, marrones.
El viernes cuando me levanté, me metió un dedo en el ojo y dijo: buenos días tata, son verdes, tan rotos, en fin, los niños.
De éso hablé un rato con Isa en la Caracola, y con el novio de Berna, un tipo muy majo, aunque ahora no recuerdo su nombre, tampoco el de la novia de David, a la que saludé segundos antes de que se marcharan a casa, después de la presentación de "La mirada oblicua". Llegué a librería con mi amiga Verónica, que llevaba una falda llena de estrellas grises y un abrigo a lo Audrey Hepburn que se había comprado en Nueva York. Las Tres Rosas Amarillas, estaba casi llena, y en silencio decenas de personas miraban fijamente a Isa, que sonreía sentada en una mesa al fondo, esperando que comenzara la presentación; no sé si ya estaban Lola y Berna a su lado porque apenas veía nada, hasta que tumbé un libro de cuentos de la estantería, yo estaba detrás, y me asomé de puntillas hasta que pude ver, entre libros, a Berna, que estaba expectante, serena y a la vez excitada, con la cara de una niña feliz. Escuché sus versos junto a David, cerca de Remo, que confesó minutos después, que miraba y no veía a nadie, supongo que estaba preocupado por si el Punset aparecía por allí,,,después los dos hablamos un buen rato con Pack, había vino rosado, cerveza y queso.
Remo no se quería ir, pero tenía un largo camino hasta llegar a su casa, así que se acercó a saludar a Lara y después, desapareció. Antes, nos leímos las dedicatorias y bromeamos como viejos amigos que se ven después de mucho tiempo, y a partir de ése momento quise robarles a todos el libro de Berna y cotillear lo que les había puesto.
Me iba a ir a casa, pero sólo hizo falta que Pack tirara un poco de mi brazo y caminamos hasta un bar cerca de Plaza de España, Germán era nuestro guía. Lara pidió una botella de Ribera del Duero, no recuerdo el nombre, pero estaba buenísimo ¡Lara si estás por ahí, confiesa! ¿Cómo se llamaba el vino? Porque esa noche tiene el sabor de ese vino, y necesito volver a probarlo, así os cataré a todos de nuevo.
Estuvimos los de siempre con el espíritu de los ausentes, aunque ya pertenezco al grupo de: ¡qué raro verte por aquí! Amenazo con ser de nuevo: la de toda la vida.
Amparo, Lara, Chiki, Germán, Isa, Rafa, Remo, Davicillo, Inés, Mariana, Packito, Pableras, Nines, Alice, Remo, Javier (Sagarna), Sergi (Bellver), otro amigo, creo que se llama Nacho, el novio de Berna, que no recuerdo su nombre, jo, y seguro que me olvido de alguien que me partirá la cara. Unos llegaron muy pronto, otros se fueron antes, los demás se quedaron hasta el final, o casi. Pableras nos regaló cuatro rosas (rojas) y unos cubatas que a mí, por lo menos, se me subieron a la cabeza. Me fuí a casa en taxi, con la Mirada de Berna, la rosa de Pableras y una sonrisa que me duró hasta que Hugo casi me saca un ojo al día siguiente ;-)
Diréis que vaya disparate de crónica, que no he contado cuando Berna recitó el poema que le dedicó a su amigo Pepe, si, joder, Pepe, a ver Isa, ¿cómo se llama? ¡Es que yo siempre le he llamado JGV!
O cuando la misma chinita comentó otro poema y la Reyna gritó desde la puerta dijo con su mejor acento castizo: pero que hijjjjjjjjjjjja de puta, y se oyó, se oyó, y todos los colisteros nos reímos, los demás, flipaban, claro.
Tampoco he contado que estaban los papis de Berna, su hijo y muchísima gente que se apretaba en la librería para escuchar a la Wang, o el discurso de Isa, que estuvo sembrada y que recitó un poema precioso de su amiga oblicua, o cuando miré a la calle, que también estaba llena de fanáticos de la Wang, y vi a Rafa apoyado-casi-subido-en-un-árbol tirándole una foto a la homenajeada, y no he comentado que Nines dijo: pues ahora que Berna está sola voy a ver si me firma el libro, pero no se dio cuenta de que había una cola enorme para comprarlo (me refiero a una fila de personas que aguardaban para llevarse un ejemplar).
A las 12, como la Cenicienta, Berna desapareció para contar su experiencia en la radio, un coche fue a buscarla al bar del Ribera del Duero y cuenta la leyenda que el rey Enrique V pudo escucharla desde su castillo.
El 13 de noviembre, cumpleaños de mi querido Guido Eytel, brindamos por los versos de Berna Wang, la reina de los sentidos.
Y fue feliz, como en los cuentos.
Besitos,
saldama :-*

__._,_.___

DESPEDIDA DE ANITA

2008-11-05T02:51:00.001+01:00

PARA NUESTRA CASTI, CON MUCHO AMOR Y GRANDES DOSIS DE MELANCOLÍA.

Hace apenas unos días, cumplí 10 años en esta empresa, y creo que la homenajeada, celebra hoy su décimo primer aniversario en el Satélite.

La primera vez que la vi, corrían los `90 (los años `90, aunque en este tiempo igual entre todos hemos visto a más de 90 correrse también), yo tenía un doctorado a medias, el pelo corto y la esperanza de salir de nuestro satélite en pocos días.

Así fue: conocí a Anita una tarde de otoño en Albasanz, 75, y me dedicó su mejor sonrisa.

Si, chicos, yo pienso en la Casti y siempre está sonriendo en mi imaginación, ahora mismo, por ejemplo, acaba de entrar al local con una enorme sonrisa, casi tan grande como la caja de bombones que trae entre las manos.

Recuerdo que aquel día, en los ´90, yo estaba sentada a su lado, en la tercera planta, en Albasanz, Juanjo era mi profe y Anita se ponía roja cuando él le hacía bromas delante de Rosi, que era su novia en ese momento, la de Juanjo, no de Anita.

Nos fuimos a descansar a la cocina de la segunda planta y Ana era la única que me hablaba, Juanjo seguía con las bromas, Rosi con la cara hasta el suelo, la Mariola ignorándome y del resto no me acuerdo, la verdad.

Pasaron las semanas, los meses y un año después nos fuimos a Mirasierra.

Anita y yo hemos compartido muchos kilómetros en el SEAT Toledo hacia el norte de Madrid, no sé cómo se atrevía a venir conmigo, pero si no llega a ser por ella, creo que hubiera dejado el coche aparcado y todavía iría en autobús. De esa época recuerdo a Iñaki (por cierto, ahora es amigo en el facebook), a Raúl, Eva, y las risas que nos pasábamos recibiendo llamadas, juntos, todos los que estamos ahora en esta mesa, creo, menos el Pedri.

Casi siempre había alguna razón para terminar descojonados, y eso que currábamos a destajo, con llamada en cola toda la tarde, ¡pero éramos tan jóvenes y felices! Es fascinante haber sido teleoperadora a vuestro lado, me siento muy orgullosa, y por supuesto trabajar al lado de Ana Belén Castiñeiras, la más profesional, siempre encarando al cliente con sobriedad y respeto.

Del día que doblamos la Casti, el Barri y yo he hablado muchas veces, pero es que fue memorable, ¿cuántas horas curramos? ¿14? ¿Seríamos capaces de hacerlo ahora y reírnos tanto como ese día? La única respuesta que se me ocurre es que si estuviéramos juntos, lo soportaríamos.

Regresamos a Albasanz casi un año después, más o menos. Anita y yo acabamos en buzón, con Mineri, Fluengo, Cpachecho y Borum de jefe: ese hombre a partir de las 22 horas se sentaba a nuestra vera a contarnos su mili, ¡qué pesado! Pero fue una buena época también, hasta que me desterraron a full, y allí, condenada al ostracismo nos comunicábamos cómo podíamos y en los descansos, si, de ésos 20 minutos o 30 (cuando no estaba la Casti), se podría escribir un libro llenito de insultos, porque en verdad que sólo nos tragábamos dos o tres.

Después volamos unos cuantos a San Romualdo y Alfonso Gómez, pero aterrizamos de nuevo en Albasanz, hasta llegar flotando a Campezo. Y hoy por fin se cierra una etapa en la vida de la Casti, que empezará otra mucho mejor, y con nosotros tan cerca como siempre, aunque ya no estemos a unos centímetros de distancia con el CMD abierto, ¿tú no lo abrías, verdad, Ana?

Ya termino, si pensáis que voy a ponerme tierna, os equivocáis, quiero destronar a la reina de la sobriedad y que llore ella.

Muchos besos,

Saldama

P.S: César no pudo venir a la cena, así que la mitad de los besos son para él.

TE DEJABAS QUERER

2008-10-08T02:32:00.000+02:00

Tu pelo resbalaba
en mi bañera turquesa.
Éramos entonces
dos caras empapadas
en agua tibia,
el vaho apenas
cubría el espejo.
Vi tu cuerpo en mis ansias
mientras me sumergía
para apagar tanto miedo.
Te dejabas querer.
Eso soñé.

OCTUBRE SIN MAGNOLIAS

2008-10-02T02:24:00.005+02:00

Mis dedos son ahora
un desierto de palabras.
Vuela la pluma,
se lleva tu nombre.
Danzan mis letras
sobre el papel
mientras el viento,
furioso, las desordena.
Lluvia, hojas secas.
Otra vez es otoño.

JOAQUÍN SABINA. RUIDO

2008-09-15T02:07:00.002+02:00

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo,
él puso a su nombre todas las olas del mar.
Se miraron un segundo
como dos desconocidos.

Todas las ciudades eran pocas a sus ojos,
ella quiso barcos y él no supo qué pescar.
Y al final números rojos
en la cueva del olvido,
y hubo tanto ruido
que al final llegó el final.

Mucho, mucho ruido,
ruido de ventanas,
nidos de manzanas
que se acaban por pudrir.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido,
tanto ruido y al final
por fin el fin.
Tanto ruido y al final…

Hubo un accidente, se perdieron las postales,
quiso Carnavales y encontró fatalidad.
Porque todos los finales
son el mismo repetido
y con tanto ruido
no escucharon el final.

Descubrieron que los besos no sabían a nada,
hubo una epidemia de tristeza en la ciudad.
Se borraron las pisadas,
se apagaron los latidos,
y con tanto ruido
no se oyó el ruido del mar.

Mucho, mucho ruido,
ruido de tijeras,
ruido de escaleras
que se acaban por bajar.
Mucho, mucho ruido,
tanto, tanto ruido.
Tanto ruido y al final…
Tanto ruido y al final…
Tanto ruido y al final
la soledad.

Ruido de tenazas,
ruido de estaciones,
ruido de amenazas,
ruido de escorpiones.
Tanto, tanto ruido.

Ruido de abogados,
ruido compartido,
ruido envenenado,
demasiado ruido.

Ruido platos rotos,
ruido años perdidos,
ruido viejas fotos,
ruido empedernido.

Ruido de cristales,
ruido de gemidos,
ruidos animales,
contagioso ruido.

Ruido mentiroso,
ruido entrometido,
ruido escandaloso,
silencioso ruido.

Ruido acomplejado,
ruido introvertido,
ruido del pasado,
descastado ruido.

Ruido de conjuros,
ruido malnacido,
ruido tan oscuro
puro y duro ruido.

Ruido qué me has hecho,
ruido yo no he sido,
ruido insatisfecho,
ruido a qué has venido.

Ruido como sables,
ruido enloquecido,
ruido intolerable,
ruido incomprendido.

Ruido de frenazos,
ruido sin sentido,
ruido de arañazos,
ruido, ruido, ruido.

Título: Ruido
Año: 1994
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina
Disco: Esta boca es mia (1994)

DE TANTAS HOJAS

2008-09-15T01:44:00.002+02:00

Tenía doscientos papeles
escritos con tinta negra
que hablaban de amores
y rezos cobardes.
Arrojé cada hoja
a un río sin piedras,
(tú me sujetabas mientras lloraba).
Agradeciste mis plegarias
y tus dedos dibujaron
temblorosos en el aire
letras que no supe descifrar.
Todas nuestras palabras, mojadas
se borraron.

2008-09-12T01:56:00.003+02:00

No tengo notas musicales,
sólo escribo una canción
que suena triste y profana.

Apenas poseo bienes,
sólo dioses que mueren
con ansias derretidas.
Esquivo el miedo,

caduco y pueril

cuando la verdad reta

al silencio torrencial.

Lucho con la palabra

que pide tregua

y cae vencida.

Resbalo inocente

si no hay otra voz.

POEME WITHOUT WORDS. Anne Clark

2008-09-08T01:22:00.001+02:00

CRÓNICA EN SEPTIEMBRE

2008-09-01T00:41:00.005+02:00

Martina y yo nos despedimos en silencio, estábamos en la habitación de mi madre, de pie, observando a Guada, que le daba la papilla a Noel.
Hugo miraba a su primo fijamente, sabía que si se daba la vuelta, las nenas ya no estarían allí. Le habíamos llevado al cuarto engañado, o eso creíamos, para que no se diera cuenta de que Martina y Carlota desaparecerían sin poder decir adiós. Cuando tienes dos años no entiendes de frialdades en las despedidas, las lágrimas se desatan sin disimulo porque exteriorizar los sentimientos acaba con la tristeza en unos segundos; los adultos casi siempre invertimos el proceso: nos quedamos sonrientes sin querer abrazarnos y no decimos en voz alta que el verano se acabó y que tendremos que esperar muchos meses para poder disfrutar tanto de los amigos, el tiempo y las risas de los reencuentros. O tal vez soy yo la que no puedo comentarlo, si lo hiciera, tendría los ojos llenos de lágrimas casi todo el día: cada vez que digo, hola, y pienso:
¡Qué ganas tenía de verte! ¡Por fin te has ido! ¡Seguro que pronto regresaré! ¡Voy a echarte tanto de menos! ¡Tenía que haberme quedado anoche! ¡Prometo que te llamaré la próxima vez! ¡Nos veremos en Madrid, La Línea o Málaga!
Mi ahijada había dibujado dos soles en el cuaderno que le regalé en primavera, le dije que cuando estuviera triste, pintara un sol. Su pena doble durante estos meses, la provocó una riña con su hermana y la pelea con Hugo por un juguete. Sentí envidia cuando me contó la historia, ojalá los soles que yo dibujo cuando amanece nublado tuvieran una razón parecida.
Ocurrió de nuevo: ella se puso a llorar minutos antes de nuestros besos en la habitación de la despedida apresurada: Hugo le había quitado su teletubbie, otra vez, como cada día durante todo el verano.
Carlota y Martina, las nenas de Hugo, estaban desesperadas, hacía 24 horas que habían decidido dejar de hablarle, ellas decían que era un pesado y él,que eran tontas. Pero cada vez que se alejaban, preguntaban a sus madres cuándo se volverían a ver.
A los adultos nos pasa lo mismo, pero nuestro orgullo nos impide reconocerlo, y pasan horas, días, semanas o toda una vida sin que nos volvamos a dirigir la palabra.
Aquella mañana hacía un calor pegajoso, el viento de levante había cesado, pero ya nos teníamos que marchar, no dio tiempo ni a un baño, durante toda la semana la bandera roja ondeaba en las playas y las olas solo permitían a los surferos adentrarse sin miedo en el mar.
Antes de la despedida clandestina, mi compadre y yo fuimos con las nenas, Hugo y Vanessa a ver a unos viejos amigos que habían tenido un niño, pasamos sólo una hora en su casa, hacía un año que no los veía, y todo fue como siempre, tranquilo. Cosme dijo que nos hacíamos mayores y por eso cada vez nos reíamos menos, quise llevarle la contraria, pero estaba tan seria que asentí.
Pensé entonces que Hugo y su primo Ismael se alegran tanto de verse, que se revuelcan abrazados por el suelo, sin palabras, a mordiscos transformados en besos.
Cada día de este largo verano me he quejado en algún momento, aunque también he sonreído mucho, pero echaba de menos a Carlitos cuando estaba en La Línea, quería volver a Madrid si ese día discutía con mi madre o cuando mi tío Diego me decía que estaba un poco histérica, pero semanas antes, estaba deseando abandonar el trabajo, salir, arrancar el coche y marcharme al sur para disfrutar de mi gente, la playa, o la fiesta surfahierro; de la tarde que pasaría con Nidito en Gibraltar con sus seis horas de caminata y charla interminable o el pequeño viaje en coche con Dani buscando aparcamiento en Málaga, sabía que llegarían las conversaciones etílicas con Gabi y Silvi en el Rahú, los tirones de pelo de Noel y las copas en el Soviet con Laura, Guada, Belén y Vanessa. Eso si, cada día con una de ellas, o con dos a la vez, nunca todas juntas.
Ser madre es lo que tiene — me decían ellas con los ojos cada vez que intentamos planear algo todas juntas. Una tarde lo conseguimos, fuimos a la playa con las nenas, sin los pequeños, pero no dejaron de hablar o de pensar en ellos. Yo insistía sin éxito en la misma pregunta:
— ¿Podemos hablar de hombres mayores de 18 años? En realidad dije: pollas, no hombres.
La noche de la fiesta surfahierro, Gabi, Silvi, Guada y yo acabamos en el Molly tomando cubatas, le mandé un mensaje a Ismael (el poeta) por si había salido, no hubo respuesta hasta dos horas después: habíamos estado los dos allí sin vernos, eso si, disfrutamos juntos del concierto de los imitadores de U2. Cuando tocaron with or without you, Guada y yo nos acordamos de Federico, hace 16 años que no sabemos nada de él, si alguien lee esta crónica y conoce a Frederick Lamoral Bakker, que se ponga en contacto conmigo, por favor. Le seguimos echando de menos.
Podría hablaros de las borracheras de julio en feria, de las calas de Mallorca a finales de junio o del encuentro apresurado con Barri en el Plenilunio, pero estaría toda la noche escribiendo y mañana empieza el cole, la vuelta al satélite, ese lugar en el que llevo trabajando 10 años, y aún me confundo y pienso que voy a clase.
No es serio, tengo que cambiar de órbita o seré Soniquete hasta que cumpla los 50.
Por cierto, feliz aniversario, Carlitos. Hace 16 años me dijiste algo así: me lo he pensado mejor y quiero estar contigo.
Un día malo lo tiene cualquiera :-)

No era un poema

2008-08-12T23:46:00.001+02:00

Quemo el miedo con mimo,
para que el fuego no se lleve
las huellas de nuestros pies desnudos,
que continúan, valientes,
su largo camino sobre la arena.

EL POLLO IRRACIONAL

2008-08-06T01:27:00.003+02:00

En realidad no es un pollo, es su amiga y está muy enfadada.

Nidito: ¿exactamente de qué vas?

Cada vez que dejas un comentario en mi blog es para criticarme y exigir réplica. Ahora que lo hago, me ignoras de la forma más grosera y vil que existe: no haciéndome ni caso.

Hay otra forma, pero ahora no me acuerdo.

¿Cuál es tu excusa?

- Estaba en la playa sudando como un pollo.

- Hace demasiado calor en la granja para encender el ordenador

- Ah, si, lo vi pero luego fui a por alpiste y se me olvidó

- Perdona, ¿quién has dicho que eres? ¿la gallina de los huevos de oro o caponata?

¡Soy la gurú, maldita sea!

- Te hice caso: bebo coca cola, leo a Proust, fumo hierba y, nada más.

- Mi pollo sigue en el horno y cuando lo sirva se te van a quemar hasta las pestañas.

Me estás cortando el rollo, pajarraco, si no me contestas voy a tener que cambiar de tema, y este blog tiene una continuidad, un estilo definido, no es el típico sitio en el que de repente pones un poema, luego una canción, ahora una foto de tus vacaciones, que si una charla sobre algo que nadie comprende,,, mi blog es tan ordenado y metódico como su dueña; me conoces bien y sabes que lo que digo es tan cierto como que has terminado el capítulo de las historias del satélite.

No sé que hago hablando contigo cuando podía estar escribiendo a GABI-LA LINEA, una persona a la que respeto aunque lleve camisetas (él dice "polos") que cuestan casi tanto como toda la ropa que tengo en el armario, a pesar de su egocentrismo delirante y de su obsesión por ser el protagonista en Letras de Caramelo, y se lo merece más que tú JC, si, aunque te duela, y eso que este verano me ha dedicado 4 minutos 23 segundos después de un año sin verme.

Y dirás, ¿a mí que me importa?

Nada, pero quiero fastidiarte, a ti y a todos los que montan pollos para dejarte con el mal cuerpo y desaparecer sin dejar ni rastro.
¡Con lo difícil que es borrar las huellas de un pollo criado en una granja artificial!
Piquitos de los que hieren,
La gurú.

EL POLLO RACIONAL. Para Nidito de Pájaro

2008-07-25T15:13:00.003+02:00

Queridos polluelos:

Después de una época de escasez de alpiste, la Gurú de los pollos vuelve al corral para dedicarle al Nidito de Pajarraco una nueva variante del ave: el pollo racional.

Esta modalidad es frecuente en granjas donde un pavo estresado, que se ha pasado todo el curso dando clases de latín y griego a polluelos con acné, llega al estío con tanto cansancio que es incapaz de relajarse y disfrutar del verano como se hace en las granjas urbanas de toda la vida: bebiendo, leyendo, fumando y follando. Cuatro gerundios si, ¿qué pasa?

Pavito de mi corazón, en cualquier vergel que se precie, hasta los animales sabios como tú necesitan relajarse y por un momento: dejar de pensar.

Tu intolerante racionalidad no acepta que 9 de cada 10 pollos sean incapaces de vivir de un modo inteligente las 24 horas del día, las personas, quiero decir: los pollos, son débiles, básicos y primitivos, y por eso, de vez en cuando, necesitan expresar su ternura a través del deseo, que no es más que la única forma que tenemos en las granjas para sentirnos vivos antes de que nos enganchen por el pescuezo y nos sirvan en el puchero.

Mira gallito, si quieres pelea, la tendrás, que ni tengo miedo ni soy gallina, pero cacareo.

Piquitos, pikitos,

La Gurú de los pollos.

http://mundopollo.blogspot.com

LA OTRA FERIA

2008-07-24T23:06:00.001+02:00

Érase una vez un niño
que saludaba al Peñón,
a los trenes y a los jazmines.
Había una mujer que resbalaba
con su infancia y un lobo
que aullaba a la tierra
y arrastraba sus patas sobre el mar.
Esta es la historia de un bebé
que sacaba la lengua,
pequeño, dulce y trasgresor.
Hoy cuento la vida de dos niñas
que cocinaban recetas inventadas
sobre una mesa de juguete
y de otro niño,
que celebraba el cumpleaños
entre cochecitos, un monte y seis cabras.
Érase una vez y dieciocho,
los años que la mujer disfrutaba
de las luces de una noria
que ya sólo giraba en su cabeza loca.
Había una tienda de campaña
en el recuerdo
sobre la tierra y el mar de los atunes,
levante, poniente,
arena y salitre en los dedos.
Abuelos que ya no están
y palabras que mueren y nacen,
o se enredan en la espiral
que aparece en cualquier parte,
sobre las rejas de una barandilla,
en la arena de la playa,
debajo del tobillo
o pintado sobre el aire.
Esta es sólo una de tantas historias.
Ahora recogeré cada letra
pegaré con orgullo las sílabas
y diré fin, o colorín colorado
aunque los que me conocen saben
que este cuento no ha acabado.

Dice Iván Ferreiro que nos bebimos la noche, yo digo que nos la comimos a mordiscos, como animales hambrientos que saben que pasarán muchos meses antes de que puedan saborear de nuevo ese manjar, un sol apagado en forma de luna creciente o las luces de una bahía que se alargan sin que nuestros ojos alcancen el fuego de la refinería, que arde y desprende muerte sin piedad.
Dicen los que saben del amor que el deseo es una forma de transformar el cariño, de renunciar al pudor y desatar la verdad, lo primitivo. La ternura se queda agazapada en el interior y es a través del deseo cuando nacen las ganas de ser uno mismo y renunciar a las poses y a las frases hechas.
Trato de desmenuzar el tiempo que pasé siendo completamente feliz regresando a mi adolescencia, busco la manera de fotografiar en letras cada descubrimiento, intento dibujar lo que olvida mi memoria, procuro sonreír aunque mi carácter me lleve al enfado sin contrario con quien discutir. Iba a escribir una crónica, pero lo abstracto gana una y otra vez a la realidad, una verdad que guardo para luego.

FRASES DE HUGO (dos años y medio):

- Hugo no va.
- Ezo que é
- Ya es de día
- Hola luna
- Luna no ta
- Hola tren
- Hola lobo
- Adiós peñon
- Silvia y tata tontas
- Un mua
- Mamá pis, mamá caca
- Tuto no ta
- Tata loca
- Vamos, amos amos amos amos amos amos amos
- Toma que toma
- No más
- Hugo también
- Hugo ayuda
- Hugo no
- Hola amor
- Caracol col
- Tata tubi(móvil)
- Ay mamá, mamá

La Belle Dame Sans Merci (La bella dama sin piedad)

2008-07-23T20:02:00.004+02:00

I

Ah, ¿Qué es lo que te aflige, maltrecha criatura?
¿Solitario y pálido vagabundo?
El junco se marchita en el lago
Y ningún pájaro canta.

II

Ah, ¿Qué es lo que te aflige, maltrecha criatura,
tan demacrado y tan lleno de dolor?
El granero de la ardilla esta lleno
Y la cosecha ya ha sido recogida.

III

Veo un lirio en tu ceja
Con la húmeda agonía de las gotas de febril rocío
Y en tu mejilla una rosa que se desvanece
Tan rápidamente como se marchita

IV

Conocí a una dama en los prados
Llena de belleza, una niña de las hadas;
Su pelo era largo, su caminar ligero
Y sus ojos salvajes

V

La senté en mi corcel trotador
Y nada más ví durante el resto del día
A mi lado ella se recostó, y cantó
Una canción de las hadas.

VI

Hice una guirnalda para su cabeza
Brazaletes también, que la llenaron de fragancias;
Ella me miró y me hizo el amor
Con dulces quejidos.

VII

Ella me encontró raíces de dulce sabor
Miel salvaje y maná del rocío
Y en un lenguaje ciertamente extraño le dijo-
‘Te amo’

VIII

Ella me llevó a su gruta encantada
Y allí me contemplo, y suspiro profundamente,
Y allí cerré sus ojos salvajes
Para besarla hasta caer rendidos.

IX

Y entre el musgo sucumbimos al sopor
Y allí soñé – Ah! dolor!
El último sueño que jamás tuve
En la pendiente de la fría colina.

X

Ví pálidos reyes, y princesas también,
Pálidos guerreros, todos con la palidez de la muerte;
Ellos gritaban – ‘¡La bella dama sin piedad
Te ha esclavizado!’

XI

Vi sus hambrientos labios en la penumbra
Con un horrible bostezo avisador,
Y me desperté, encontrándome aquí
En la pendiente de la fría colina

XII

Eso es lo que ha hecho que me encuentre aquí
Solitario, pálido y vagabundo,
Aunque el junco se marchite en el lago
Y ningún pájaro cante.

John Keats

TOMA QUE TOMA QUE TOMA

2008-07-23T02:51:00.001+02:00

ALDAMA´S SISTER, LOEWE, COMADRE Y JATITO
NADA MÁS QUE AÑADIR.

SUEÑO

2008-07-09T02:45:00.005+02:00

Mis pensamientos

se bifurcan en un río,

el agua es cálida

y fría a cada instante.

El fondo es gris a veces,

otras, transparente.

Los peces me sonríen

y luego enseñan los dientes.

Unas rocas rojizas hieren mis manos

pero me salvan de las corrientes.

En la superficie hay un bosque

repleto de mariposas,

me sumerjo, floto,

empapada en agua o llanto.

Ahora sólo veo una ciénaga

con dos cocodrilos hambrientos.

Buceo, emerjo, te veo.

No eres tú.

Ahora si.

Te desvaneces.

Nado hasta una catarata

un tobogán de agua caliente

que me lleva hasta tu playa

fría, inmensa, desconocida.

Mi mente se bifurca.

El río desaparece.

Paisaje para un ciego

2008-06-24T15:05:00.003+02:00

El 12 de junio, Ismael Cabezas presentó su nuevo libro de poemas: Paisaje para un ciego, aquí os dejo el enlace de la presentación y unos preciosos versos.

Si queréis leer el poema enterito, ya sabéis, a comprar el libro :-)

Felicidades, poeta.

Besos,

Sonia

(...) no somos tan distintos,

por dentro somos sucios y hermosos,

si quieres puedes pegarme un tiro,

pero antes déjame besar

tus labios quebrados por el sol.

Ismael Cabezas González. Fragmento del poema Playa (Paisaje para un ciego).

http://www.ismaelcabezaspaisajeparaunciego.blogspot.com/

¡JODIDOS! LA PELÍCULA,,,

2008-06-20T02:05:00.002+02:00

Escena 1

Plano general del parque, de fondo se oyen voces bajunas gritando:

SILVI: ¡¡¡Mariiiiiii, ven pa ca de una vez japuta que no nos da tiempo!!!

MARISA: ¡Ej que he perdido er buseto, tronca!

LA CASTI: Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, ¡silencio! ¡Qué tenemos call wait, hostiassss!

CEKI: Sí, un minuto de no libre, por los clavos

NIDO: ¿Qué hora es?

ZALIX: ¿Hora data?

TODOS (a gritos): No, es la hora de la ¡¡¡ACCIÓN!!!

De repente no se ve nada, es un folio pegado al objetivo de la cámara que poco a poco se aleja y se mueve, donde por fin se lee: ¡¡¡JODIDOS!!!

Escena 2

¡JODIDOS!

(Se abre la escena: la cámara se acerca hasta un pequeño agujero en el suelo, al lado un folio escrito con una letruja casi ininteligible en el que pone: ¡¡¡LAS COTILLAS!!! Mirando por la escotilla están Jack (Zalix) Locke (César, con una media cubriéndole el pelo) y Kate (Monix). Los tres tienen cara de estar acojonados)

(Locke se decide a decir algo)

LOCKE: Mayormente soy Locke, más guapo, claro, pero soy Locke, y os voy a sacar de esta isla, cabrones; tengo MOTIVOS PERSONALES. (Sonríe, guiña un ojo y mira hacia el fondo del parque) Bueno, Jack; como líder, te toca bajar el primero.

(Jack mira alternativamente a Locke y Kate, y empieza a hacer el gesto de “dar por culo” con el brazo derecho)

JACK: Sí, sí… ¡Tu puta madre va a bajar ahí! ¡Vamos, hombre, no me meto yo por este hueco ni de coña!

KATE: Mira, Jack: como no bajes, no te hago más pajas por las noches.

JACK: Oye, a mí no me vengas con presiones psicológicas…

LOCKE: Kate, ¿no podrías hacérmelas a mí? Las pajas, no las presiones… Bueno, si quieres, las dos cosas.

(En ese momento aparecen Shannon (Marisa), Sayid (Nido, con el pelo suelto), la francesa (Ceki, con los pelos muy alborotados, fingiendo acento francés y con cara de loca) y Sun (Jato, sujetándose los ojos para parecer coreana, simulando hablar en coreano, y con unas cartulinas que son los subtítulos). Sayid tiene en las manos una radio y se la está intentando vender a Shannon; la francesa se queda totalmente paralizada, abre mucho los ojos y chapurrea en francés algo que parece muy obsceno, y Sun mira a uno y otro lado muy nerviosa, buscando su plantación de marihuana)

SUN (gritando): ¡¡LOS OTROS, LOS OTROS, HE VISTO A LOS OTROS, TAMOS JODIDOS!! (Más calmada, al ver el agujero) ¡Shoshos! ¿Habéis abierto ya la dichosa escotilla? ¡Mare mía, lo bien que nos vamos a colocar ahí dentro! ¡Ji, ji, ji!

SAYID: Venga, Shannon; si te la dejo muy barata… Mira qué antena más chula…

SHANNON: Cuando te sale el lado moro es que te pones insoportable, mi “arma”…

LOCKE (respondiendo a la pregunta de Sun): Hemos conseguido abrirla, pero Jack no tiene huevos para bajar.

JACK: ¿A que te comes los tuyos, mamón??

KATE: Eso, ahora ponte duro… ¡Acojonao!

(Shannon se acerca al agujero y lee lo que dice en el folio)

SHANNON: ¡¡Sí, qué pasa, soy LASCOTILLA, LAMASCOTILLA!! La otra está poniéndose hasta el culo de heroína con el Charlie y un alien que le ha salido en la ingle.

(La francesa sale de repente de su letargo moviéndose como una loca, agarra fuerte a Sayid y le zarandea)

LA FRANCESA (gritando): ¡¡Vais a morir tooooodos!!

SAYID: ¡No doy crédito! ¡No podemos morir ahora, Madison nos espera en el altar!

(Se escucha el llanto de un bebé y aparece la Casti)

BEBÉ: ¿¿Onde está mi marre, onde está mi marreeee??

(Aparece entonces el moreno -esposo de la Casti, que hace del mulato- la agarra de la cintura y la mira con ojitos tiernos)

MULATO: Ven conmigo pequeña, yo te haré una mujer y haré que te olvides de tu madre, esa perrrrrrrrra que metió la ingle donde nadie puede imaginarse.

(Le pega un morreo de impresión)

SHANNON: O sea, que fuerrrrrrrrrrrrrrte, ¿y yo qué? ¿Qué pasa, que yo no digo nada en esta puta serie? ¡Qué soy LASCOTILLA, coño! La más importanteeeeeeeeeee. ¿O no os acordáis del último capítulo?

(Kate le da unos golpecitos a Shannon en la espalda y mueve la melena)

KATE: Perdona bonita, pero la prota de esta historia soy yo, y mi macho el doc… Aunque últimamente no está muy viril…

SHANNON: ¿Con que esas tenemos? Estoy harta de perder protagonismo. Dejadme, que yo bajo la primera.

EL MULATO (agarrando a la Casti, sonriente): Y nosotros, después. Necesitamos intimidad…

SUN: Me rasco to´l jato, yo también voy; quiero montar un fumadero, ji, ji, ji!

JACK: He decidido asumir mi papel de líder, y sacrificarme por el grupo. Voy a bajar… después de vosotros, claro.

SAYID: Yo te sigo, a ver si puedo vender unas alfombras que llevaba en el avión. ¡Baratas, muy baratas!

(Shannon los aparta a todos, y se mete por la abertura)

EL MULATO: ¡Te seguimos, rubia!

SUN (dando una calada a un petardo impresionante): ¡Y yooool!

JACK (se mete tras ellos): No sé qué haríais sin mí, menos mal que soy el líder.

SAYID (metiéndose también): ¿No quieres una alfombra?

(Una vez que han desaparecido todos menos la francesa, Locke se queda mirando a Kate)

LOCKE: ¿Me haces una paja?

(En ese momento la francesa se pone otra vez como una loca, y dando alaridos se lanza hacia la escotilla y desaparece por el hueco)

LA FRANCESA: ¡Estáis locos, estáis locos! ¡No sabéis lo peligroso que es bajar ahí, os van a abduciiiiiiiiiiiiiiir!!

(Locke y Kate se quedan a solas)

KATE: ¿Bajar es peligroso? Ejem, entonces quizá deberíamos quedarnos aquí, para custodiar la entrada. Ven detrás de esas matas, Locke, y hablamos de lo tuyo…

(Se dirigen a un arbusto, Kate con carilla libidinosa, y Locke bajándose la cremallera de los pantalones. Mientras tanto, los que han bajado avanzan por un pasadizo)

SHANNON: Algo me dice que vamos a descubrir el misterio de esta isla.

SUN: Pa mí el único misterio es cómo entoavía no m´hi tirao al mulato…

JACK: No os disperséis, esto puede ser peligroso… Sayid, ponte tú delante.

SAYID: No te preocupes, en mi país era capaz de regatear como nadie. Yo me ocuparé si nos toca parlamentar.

(El mulato y la Casti desaparecen por un recodo del pasillo. La francesa alcanza a los demás y siguen avanzando, y por fin llegan a una gran habitación con un altar rosa y una foto enorme de Madison Ruiz de la Prada. En torno al altar hay un montón de seguidores rezando de rodillas. Se oye un murmullo: “Te adoramos, diosa de la moda; bendita tú eres entre todas las fashion victims, y bendito es el pareo rosa que te has comprado, amén”. Nuestro grupo protagonista se queda alucinado)

SUN: ¡Ostiaaaa, yo me apunto a este rollito ahora mismo!

SAYID: Por Alá, en mitad de esta panda de pijos no voy a poder vender mis alfombras. Claro que… a lo mejor, si las tiño de rosa…

SHANNON y LA FRANCESA (al tiempo): ¡Vamos a pillar algún trapito!

JACK: Si ya os decía yo que bajo mi mando estabais todos bien seguros…

(Todos quedan abducidos por el rosa, y se ponen de rodillas ante al altar con la foto de Madison).

Escena 3

(Aparecen CHARLIE y CLAIRE –Xarli y Saldama- tiraos en un rincón, esnifando heroína con cara de flipe)

CLAIRE: ¿Cómo es que no salimos en este capítulo, Charlie?

CHARLIE: Porque yo ya conozco el secreto de esta isla desde hace tiempo… ¡Subidóoooooon!!!

CLAIRE: Lo que es capaz de montar la Madison para que vayamos de rosa a su boda… Mandar a una legión de seguidores a una isla desierta, sabotear nuestro avión para que caigamos en ella… Menos mal que también nos dejó estas bolsitas… ¡SNIFFFFFFF! (Aspira con todas sus ganas)

CHARLIE: ¡Cómo molaaaaaaaa, lo veo todo rosa!! (esnifa más todavía)

CLAIRE: Madison, a tu boda iremos de rosa… y blanco.

FIN DEL CAPÍTULO

(FUNDIDO EN ROSA)

BY NIDITO Y COPITO (Es decir: José Carlos Castellanos y Sonia Aldama)*

*Cuando los actores nos den su permiso, podréis ver la película, creo que se rodó en el 2006, pero Nidito es mejor que yo para las fechas.

CRÓNICA SURREALISTA PARA PATUKITO

2008-06-15T22:55:00.003+02:00

Illo que perita eres, mira que te echo en fartita, illo, que no puedo con tu nuevo acento, que pa mí que lo finges cuando hablamos para que me enfade un poco.
Patukito, no veas que aburrido el satélite sin ti, que ya no discuto y el Patxi hasta me parece simpático ahora.
Joder que ganas tengo de decir palabrotas a todas horas y de que ocurra algo gracioso para poder mandarte un mensaje y contarte las últimas novedades en nuestra galaxia.
No sé que te puedo contar, además, si esperas una crónica llorica lo llevas claro, he cambiado, la nueva Copi ya no se pone melancólica ni alcohólica, ahora sale y se toma una sin alcohol y después una coca cola, que si, illo, créeme, no soy la misma,,,
¡Qué aburrida estoy, illo, me cago en to!
Enga que lo de la coca cola fue después de un par de cubatas, y la sin alcohol también, pero es verdad que no discuto, y que me aburro, mucho, incluso me río menos cuando algo me hace gracia porque miro y no estás para que te dé tu ataque de risita nerviosa.
Ay, Patukito, mejor lo dejo ya, que si te escribo más largo parecerá una despedida y empezaré con las metáforas absurdas, las canciones tristes y los recuerdos que tienen rima.
Tengo que inspirarme porque escribo con tu puñetero acento andaluz y sueño con una playa y las conchitas están una encima de otra, y Estopa de fondo, tengo una postal en la mano que pone no sé que del conejo de la suerte y la gran Plaza de Bruselas, al fondo (no del mar, más bien al otro lado, hacia la bahía de Algeciras) hay un Gambrinus y pido una caña, tú una clara, y nos vamos en mi coche, con la lunita que se golpea contra el espejo retrovisor al ritmo de Duncan Dhu y los Delinquentes.
Patukiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, que te iba a escribir una crónica para que lloraras de la risa y nada, seguro que ya estarás bostezando, pero tú sabes que de todas las personas que he conocido, tú, eres una de ellas, sabes que hay tanta belleza en el mundo que a veces no puedo soportarlo y agarro una bolsa del Ahorramás y empiezo a soplar como si hiciera mazo viento, tú sabes, que si eres feliz, soy feliz, y por supuesto, que hay dos clases de personas en el mundo, los que están como una puta cabra y todos los demás. Y tú, mi Patu, eres un ganador, que para perder siempre hay tiempo y el Málaga ya está en primera.
No te oigo, ¿qué dices? ¿Qué quieres?
Que si, que si.
Aquí tu Copi, aquí tus yonkis de las fotos.
¡Vuelve prontito, es una orden!

PA MI HEROÍNA MARTINA

2008-06-09T13:15:00.002+02:00

¡¡¡Dos años han pasado casi desde que les hicieron esta foto y Martina se ha convertido en una poetisa heroína que ha inspirado a su madrina!
Este poemita es para el Principito, Peter Pan, la rubia Campanilla y para ti, Martinita!

En la playa Martina
se viste de heroína
y juega con Carlota
a que encuentran dos marmotas
entonces aparece Hugo,
que se está bebiendo un zumo
y le dice a Noel:
¡Regálame un clavel!
¡A la madrina y su comadre,
les ha dado un calambre!
y como no tienen prisa,
todo es una risa.
Se hace de noche
y se marchan en un coche
¡A volar!
Hacia la luna
y a cantar como la tuna:
¡Qué fácil es soñar,
cuando la niña Martina
quiere inventar!

DOCTOR EN ALASKA

2008-05-28T02:47:00.003+02:00

_____ Temporada 5. Capítulo 24. Locos y Amantes_____

"Los amantes y los dementes poseen cerebros tan bulliciosos, fantasías tan reales que perciben más de lo que la razón podrá comprender nunca. El lunático, el amante y el poeta están creados de imaginación. Uno de ellos ve más demonios de los que el vasto infierno puede contener; es el loco. El amante, como cualquier fanático, ve la belleza de Elena en la cima de Egipto. Estados de percepciones, amigos. ¿Nos vemos los unos a los otros tal y como somos realmente ?, ¿o sólo vemos lo que queremos ver?. La imagen distorsionada por nuestras lentes personales.
Hoy he perdido a alguien. Y lo más gracioso es que ni siquiera sabía quien era."

Chris Stevens desde la K-OSO

DIOSA AFRODITA

2008-05-17T02:01:00.003+02:00

Para los ganadores del I Concurso de Comparaciones "El Satélite fuera de órbita"

Afrodita, me gustas más que el remolque de mi tractor recién pintao, y tú sabes lo que significa para mí: el tacto de la pintura fresca, mis manos manchadas de verde y ese sol manchego calentando las pocas neuronas que tu amor me han dejado.

Sabes de sobra que no se puede comparar tu sexo ni con la aurora boreal que vimos en Cicely, la tarde que el doctor Fleischman besó a O´Connell en el Roslyn Café.

Por ti dejaría de saborear mi helado favorito de chocolate y vainilla con nueces de macadamia, y si me quisieras, más, regalaría mi entrada para ir a ver la final del Getafe contra el Manchester, sería capaz de olvidarme de aquellas tetas de caramelo y regaría mi huerto con la jarra de rebujito de cualquier domingo rociero.

Afrodita, cuanto más me gustas, más te quiero, más te quiero, más me gustas, me gustas más y más y deseo despertarme a media noche, dormirme y volver a soñarte, despertarme y que estés a mi lado, que tus besos remoloneen en mis labios, viciosa Afrodita, diosa afrodita, te quiero, pero devuélveme el botellín de Cruzcampo, que estoy solo, cansado y sediento.

ME GUSTAS MÁS QUE,,,

2008-05-13T02:38:00.007+02:00

Feliz madrugada,
Quería saludar a mis dos o tres incondicionales, y a mi hermana Guada que es la única Aldama fiel a las letras de caramelo (mana no me dejes mal ahora y participa)
Se me ha ocurrido una chorrada, si fuera una genialidad yo sería un genio y no es el caso, aunque a veces se me va la olla a Camboya como dice el Purranki, y sí, creo que soy casi casi estupenda.
Pero esto no es un egoblog (no, que va), así que ahí va la idea:
Bienvenidos al I Concurso de comparaciones "El satélite fuera de órbita", vuestra misión es dejar un comentario que empiece con: me gustas más que,,, y lo que se os ocurra. El premio es: una cañita en cualquier bar si vives cerca de algún satélite o volcán a punto de estallar, aunque los volcanes no estallan, ¿qué hacen los volcanes?
Si vives lejos, es una pena, yo me tomaré dos cañas.
Mi frase es:
-Me gustas más que mojar galletas en el café con leche.

Os mando otra que tiene que ver con algo que escribí hace unos años:

- Me gustas más que los besos que luchan por quedarse remolones en mis labios.

Besitos,
saldama

P.S: podéis dedicarle la comparación/piropo a vuestro pibito o pibita, si no tenéis, dedicádselo a los dioses del olimpo, que son muchos, creo.

PARA GABI LA LÍNEA

2008-05-12T02:30:00.002+02:00

Hablábamos entonces de las mismas historias que ahora, no teníamos intención de pensar mucho en problemas comunes, sólo queríamos reírnos y disfrutar de una buena conversación y un rioja acompañado de jamón pata negra. Siempre fuiste demasiado pijo para mí, un pijo transgresor, odio a los pijos, pero a ti no, a ti sólo te mataría cuando dices:

- Soni, mi ropa no es de marca, es de firma

Lo sueltas así, con arrogancia cachonda y quiero arrancarte la etiqueta y decir:

- Ahora tu ropa es de saldo, chiquillo, y la podemos vender en cualquier mercadillo. ¡Rima!

Siempre me miras fijamente para hacerme preguntas, una detrás de otra, repites una canción y tratas de convencerme de que es la hostia, yo paso, no me gusta nada, pero este verano quería que tarareáramos otra juntos, y al final, lo hicimos, borrachos, con tus vecinos montados en la parte trasera de tu coche y la Silvi de pie, flipando al vernos tan borrachos y disparatados. Pero era tu canción, la que te gustaba a ti, manipuladoooooooooooor.

Tú me dijiste que te escribiera algo bonito y me quedé bloqueada, no sabía qué te podía contar, si encontraría la manera de decirte lo mucho que me gusta lo poquísimo que hemos cambiado desde entonces: desde que yo tenía 17 y tú apenas 19 años, han pasado muchos rebujitos, pero la playa donde nos arrastramos al alba es la misma, nuestros amigos también y tu maldita ropa sigue siendo muy cara, la mía no sé ni como es.

Sigo pensando que fumas, no sé porqué, te recuerdo con tu marlboro en los labios, tu voz ronca y la sonrisa a punto de estallar.

Me encanta ese momento, cuando nos miramos y los dos sabemos que vamos a descojonarnos sin remedio.

Me gusta que después de unos años sin tener demasiado contacto recuperáramos la confianza en menos de 30 segundos cuando alguien muy cercano te dijo: tengo que confesarte que besabas fatal.

Ya sé que todo esto no suena demasiado tierno ni literario, que no es un lenguaje propio para una “involucionada”, pero sé que no te importará porque ya estarás pensando cómo criticarme o dejar un comentario tipo: oye, ¿y el Lolo estaba también ese día?

- Claro, pichita. ¿Qué haríamos nosotros sin el Lolo? Pero es Manué, ahora dice que se llama Manué.

- ¿Y el Pepe? ¡Anda que no te gustaba el Pepe ni ná!

- Illo, a mí menos tú me han gustado casi todos.

Y así comenzaría una de nuestras largas discusiones. De camino a casa o a la luna, pero siempre bordeando fronteras.

IVáN FERREIRO - S.P.N.B. (CANCIONES PARA EL TIEMPO Y LA DISTANCIA)

2008-05-11T03:24:00.003+02:00

IVáN FERREIRO - S.P.N.B.

Para que la Luna llena
nunca choque contra el suelo
hemos de encontrarnos siempre
a las afueras del pueblo
Con todos los besos nuestros...
Son preciosos nuestros besos
a las afueras del pueblo.

¿Qué pueden tener de malo
si es lo que mejor hacemos?
¿Por qué han de ser escondidos
los secretos y los sueños?

Son preciosos nuestros besos...
Pero nadie debe verlos
y es lo que mejor hacemos...

Para que la Luna llena
nunca choque contra el suelo
para que siempre podamos
conocidos encontrarnos
alargarnos la sonrisa,
sacudirnos la distancia
y poder burlar al tiempo...
Para que la Luna llena
nunca choque contra el suelo..

Al final de la partida,
que siempre empiezo ganando
a las afueras del pueblo
tu me sigues abrigando
y te marchas caminando...
Y aunque todo ha teminado
de hecho todo está empezando

Y en la procesión del Cristo
engañaremos hasta al viento
somos los únicos miembros
de una sociedad secreta...

Son preciosos nuestros besos
Son preciosos nuestros besos
Son preciosos nuestros besos
Aunque nadie pueda verlos...
Son preciosos nuestros besos...

Ronny ahí estábamos tú yo yo cantando como las locas, dice Carlitos que esta canción no me gustaba. ¡Eso es imposible!
Es ideal para bailarla en una boda, porque los novios casi siempre eligen mal, pero esta es perfecta, los dos muy borrachos y que la cante todo el mundo. Joder, te podías casar y la bailas conmigo o con Alfonso ;-)
Creo que la letra es del hermano de Iván Ferreiro, pero como siempre meto la pata, a ver si alguien me ilumina.

DOS

2008-05-11T02:54:00.003+02:00

Dos, tres veces se relamió.

Sujetaba el caramelo entre sus pequeños dedos y lo dejaba caer en las manos de Shuchi, que lo chupaba despacio y lo devolvía con sus labios a la boca de Hugo.

Dos, tres años, cinco sumaban los niños. Ella tenía la piel color oro, él café manchado, y debajo del portalón de la plaza, sentados en el suelo, sostenían el caramelo compartido, rojo como la sangre.

Una tarde que rozaba la primavera, Hugo bajó a la plaza de la mano de su madre, llevaba puesto un pantalón rojo y una camiseta naranja, tenía las manos pringosas de azúcar y los ojos muy abiertos mientras se acercaba al tobogán, Shuchi le esperaba en lo alto, vestida con un peto fucsia, dispuesta a descender lentamente para que él pudiera observarla y admirar cómo se deslizaba; Hugo llegaba a las escaleras cuando ella repetía la acción: otra vez arriba, sentada, agarrándose a la barandilla, quieta, esperando que Hugo subiera para que los dos bajaran hasta llegar al suelo, y resbalar juntos.

A Shuchi le gustaba decirle a Hugo lo que tenía que hacer, - vamos – le decía – vente, ahora, aquí, no, ahora, corre, al columpio. Él despistado miraba hacia el kiosco, pero cuando ella se aburría de esperar, la buscaba y reñían para reír a carcajadas unos segundos después.

Cuando Hugo llegaba a casa, le contaba a su abuela lo que había pasado en el parque, pero inventaba las palabras, hablaba en chino, en uno que no existía, movía las manos divertido y giraba sobre su cuerpo una y otra vez, intentando que la abuela comprendiera que a Shuchi le gustaba mandar, y a él, desobedecer.

1:44 a.m

2008-05-01T18:58:00.001+02:00

Olvidada resucito

sobre tu cuerpo

para despertar

y morir cada noche.

Estoy sola.

Estás lejos.

Somos cómplices

de la locura.

Nuestro mañana

aún está desnudo.

LUCY

2008-04-29T14:22:00.001+02:00

Cuando yo tenía seis años vi en un libro abierto un caracol que se deslizaba sobre las palabras. Estaba escondido en la biblioteca del colegio mientras mis compañeros me buscaban por toda la escuela.

Me quedé ensimismado observando al caracol. Lucy, le llamé, como la niña más bonita de mi clase.

Un profesor me encontró media hora después y no me atreví a coger el caracol.

Al día siguiente fui a la biblioteca, pero Lucy ya no estaba; solo encontré su rastro sobre doce palabras del mismo libro abierto que decían: da igual donde te escondas, siempre habrá alguien que podrá encontrarte.

JUSTICIA POÉTICA

2008-04-14T00:53:00.003+02:00

El poder hace que se crean valientes.

Ellos son los que visten ropa de firma y llevan siempre los zapatos limpios aunque las calles esté llena de charcos, ellos salen de sus chalet y pisan sólo el garaje de sus casas y después, el de la oficina; a ellas tampoco se les mueve el pelo aunque el viento sea huracanado ni se les estropea el maquillaje.

Ellos pretenden ocultar sus pequeños penes en grandes BMW y disfrutan ninguneando a los indefensos en las reuniones, gozan faltando al respeto, interrumpen discursos con sus teléfonos móviles que jamás están en silencio y mucho menos apagados.

A todos les gusta presumir de que están ahí por algo, que llegaron lejos gracias a su esfuerzo, intentan recordarte que si tú estás al otro lado es porque no tienes talento, olvidan que los que estamos por encima de la arrogancia también disfrutamos, sobre todo cuando el viento mueve nuestro pelo y la lluvia moja la piel, los pies y las manos, nos empapemos de vida, lucha y ganas de libertad.

Ellos están muy lejos de nosotros aunque apenas nos separen dos plantas y un despacho, y tal vez sepan algo de justicia y poesía, pero jamás encontrarán sentido a las dos palabras cuando juntas chocan y dan sentido a nuestros días.

Nosotros sólo queremos llegar un poquito más cerca.

Atrapemos la lluvia y el viento, hagamos ruido aunque merezcan silencio.

LUGARES EN EL MUNDO

2008-04-10T02:11:00.003+02:00

Iván soñó que unos pies inquietos frotaban los suyos bajo las sabanas; despertó solo, pero aún sentía aquellas piernas rozando su cuerpo. Se quedó en la cama diez minutos más y esperó feliz que regresara el sueño.

A ocho horas de avión, Muriel aún estaba despierta: imaginó unos brazos rodeando su cuerpo desnudo. Cerró los ojos y recordó los pies que abrigaron los suyos cada noche durante catorce lunas.
Se durmió segundos después de provocar la sonrisa en un hombre que acababa de despertar, al otro lado del mundo.

VIOLETA

2008-03-31T22:53:00.003+02:00

Violeta tenía la mirada desvergonzada y los ojos azules. Era bajita, con el pelo negro y suelto, caminaba deprisa por las calles aunque no tuviera nada que hacer, sonreía a los vecinos y tarareaba siempre la misma canción: “Luz de Luna”, de Chavela Vargas.

La primera vez que la vi en el Café la Rana, los dos teníamos diecisiete años y sólo ella sabía que nos acostaríamos media hora después.

Me saludó efusiva recordándome que era la hija de mi profesor de música, que no podía venir, pero ella me acompañaría a su casa para que tocara mi última composición en el piano de su padre.

No pude contestar nada. Me cogió de la mano y nos marchamos calle arriba, hasta llegar a su casa, la de la fachada pintada de rojo. Entré despacio, apenas di cuatro tímidos pasos y ella ya había bajado las persianas. Se giró sobre la cómoda, agarró una jarra de limonada y llenó dos vasos que dejó de pronto en el suelo.

Nos sentamos en un tresillo feo de cuadros, frente al piano. Me miró tan cerca que me puse bizco. Después solo recuerdo los pequeños pechos provocando mi boca, sus manos en mi bragueta y la lengua deslizándose por el cuello. Temblaba mientras su cuerpo menudo abrazaba el mío. Aún tiemblo.

Violeta no dejó que nos despidiéramos, me acompañó a la puerta y la cerró antes de que yo dijera con un hilo de voz: adiós.

Continué viéndola todos los jueves en casa de su padre, pero no hablábamos; a los seis meses se marchó a vivir a México.

Hoy, diez años después de aquella limonada que no probé, he vuelto al Café la Rana, estoy sentado frente a la puerta, nervioso mientras tarareo una canción de Chavela Vargas.

NUESTRA PRIMAVERA

2008-03-31T00:35:00.003+02:00

Cumplir años entre torbellinos
en forma de sentimiento,
deshojar el tiempo
sin una margarita
a la que arrancar cada pétalo
y esperar, que el color del ramo
se convierta en un lienzo de palabras,
un puñado de flores rotas
que se esparcen por el suelo
y resucitan con lágrimas
provocadas por una sonrisa.
Los ojos despiertos de los amigos
que vuelven a encontrarse con mi boca,
vida en calma,
desnudas mis manos
para aguardar cálidas un torso que abrazo,
la piel que encuentro dócil
y que acaricia mis días,
el paso de las estaciones
que regresan otra vez
hasta nuestra primavera.
Las ansias de volver un día otro día,
horas segundos que arañan la noche
y se disipan junto al amanecer.
Besos agradecidos en cada regalo
envuelto en versos, pinceladas,
canciones, postales, sombreros
tortugas, perfumes: ropa
para este cuerpo desnudo.
Alma sin envoltorio ni ruegos.
Me desperezo más viva que ayer,
ante vuestras generosas manos
que encierran el calor
que guardo con mimo, siempre,
entre mis recuerdos
junto a una imagen: vosotros.

OTRA VEZ IVÁN FERREIRO

2008-03-24T13:12:00.004+01:00

Esperé a Verónica en un banco cerca de la oficina de Iberia, en “Salidas Nacionales”, por supuesto nos tocó la interminable-Terminal 4.
Observé el atuendo de los viajeros, siempre tan pijos y arreglados antes de subir al avión. Me fascina cómo dependiendo del transporte que uno utilice, se modifican los hábitos hasta de la lectura: en la estación sur la gente suele ir con mochilas, botas de montaña y libros como: “El Diario de Bridges Jones”, por supuesto, huele un poco mal, como si nadie se hubiera duchado en tres días, pero en la T4 se respira Channel, Dolce Gabbana y Armani, los viajeros llevan ropa de marca o incluso de firma, y algunos tienen toda la cara de embarcar rumbo a su chalet a pie de pista de la mano de Tabucci o Dulce Chacón.
Verónica y yo sólo íbamos a Bilbao, a rendirnos a los pies de Iván Ferreiro, si era posible, muy muy cerca del escenario, y así fue, aunque por pura casualidad.
Ronny llegó guapa y elegante, sonriendo y con sus papeles en la mano, eso si, llevábamos mochilas pero olíamos tan bien que cualquiera hubiera deseado comernos y nosotras nos hubiésemos dejado devorar hasta los huesos. Caminamos despacio después de no-facturar hasta la cafetería más cercana y sin prisa, desayunamos zumo de naranja, café y bocata de tortilla, después pasamos por el control de la policía, y seguimos caminado muy despacio buscando la puerta de embarque. No sabía ni a qué hora salía el avión, mi Vero, siempre tan previsora, lo tenía todo controlado. Pero me dio por hablar y hablar y cuando nos quisimos dar cuenta, hacía ya diez minutos que teníamos que estar embarcadas rumbo a Bilbao y,,, aún quedaban nueve minutos para llegar a nuestra puerta.
Empezamos a correr, con las botas, la mochila, la cara de susto, atropellando a los viajeros pijos, puerta H, no, puerta F, otra vez para atrás, cruzando por las tiendas de regalos, así hasta que dos mujeres uniformadas nos cerraron la puerta de embarque en nuestras sudorosas caras y se negaron a dejarnos pasar.
Reclamaciones, quejas, sugerencias, mucha cerveza y otro avión, 3 horas después, nos llevó hasta la ciudad feliz: Bilbao, el sitio donde la gente se levanta los domingos por la mañana y pasea con sus familias, de la mano, en bicicleta, en canoa, y sonríen, son felices, hay música de fondo, como si fuera una banda sonora, y tú eres uno de los extras que pasea por la escena y observa envidioso cómo los protagonistas disfrutan de los primeros planos y de un placer extremo no apto para visitantes.
La habitación de nuestro hotel tenía vistas a la ría de Bilbao, el cristal del mirador con diván era malva, las sábanas suaves y en el baño teníamos hasta mascarilla para el pelo. Nos duchamos y cruzamos el puente hasta encontrarnos, minutos después, frente a la puerta del Café Teatro donde Iván actuaría, él se bajó de un autobús y nos miró un poco, algunos fanáticos se fotografiaron abrazados al ex cantante de los Piratas, pero Ronny y yo le mirábamos como si él fuera a reconocernos. No lo hizo.
Un angelito bilbaíno en forma de muchacha con flequillo nos salvó, porque sólo teníamos una entrada, y ella nos vendió otra, aunque luego teníamos tres y nos sobraba una, pero otro chavalito nos la compró y por fin, los tres: Ronny, Iván y yo en concierto, saltamos, salté, bebimos, bebí, gritamos, grité y recordé a Carlitos en todos los estribillos, pensé en tantos viajes en el Astra escuchando a Iván Ferreiro.
Magia, magia cuando escuchas una voz que te conmueve desde la primera estrofa, poesía en todos los versos, y Verónica, a mi lado, casi diez años después de aquella tarde en el satélite, ella con su piercing en la ceja y el pelo largo, recuerdo que las dos estábamos fumando en las escaleras, su mirada insolente me traspasó, pero pude sujetar en el aire sus pensamientos y los llevo conmigo desde entonces.
Los ojos, su boca, la suavidad en cada gesto, el maldito olor a vainilla y la fuerza de sus palabras.
Gracias Ronny por este regalo de cumpleaños.
Gracias por diez años de risas, decadencia, vuelos, amaneceres, proyectos, amores, rupturas, encuentros, sorpresas, arte, versos, roces, lugares, manos hermosas y sobre todo canciones, nuestra música: Calamaro, Iván, Iván, Iván,,,

IVÁN FERREIRO. MENTIROSO, MENTIROSO

2008-03-09T22:27:00.003+01:00

Pa mi Ronny, que me regala un viaje a Bilbao para ver a su Iván, y para Carlitos y Alfonso, que se morirán de envidia.

2008-02-16T03:16:00.001+01:00

Tentación de rendirme en tu boca

reptar por tu memoria

y arrancarte el olvido.

Tatuar mi nombre en el recuerdo

para grabar mis ansias

hasta derrotarlas.

Atrapar tus vacilaciones,

ahogarlas entre mis lágrimas.

Morir en ti.

FIN

2008-02-08T22:55:00.001+01:00

- No sé de qué color son los besos – dijo ella

- Azules - afirmó él mientras miraba sus ojos

- ¿Y a qué sabe tu boca? Preguntó ella.

- A ti - pensó él. Y la recorrió entera.

El semáforo se puso en rojo y continuaron su camino en silencio.

Smashing Pumpkins Tonight, Tonight [Rock am Ring 2007]

2008-02-01T02:32:00.002+01:00

Repeticiones

2008-01-25T02:53:00.002+01:00

Los amores se quedan,

se marchitan,

regresan,

te inundan,

te desprenden de lo cotidiano,

resurgen,

te increpan,

no sabes qué preguntan,

te enredas en las respuestas,

confundes las miradas,

te doblegan

si no te apropias de ellos

o dejas que se borren.

Los amigos siempre regresan,

sufres con ellos,

te arrastran

hasta que los amas,

les contestas sin miedo,

aún cuando no hacen preguntas

repites que les quieres,

con la mirada cómplice

y las lágrimas

inevitablemente compartidas.

Los amores amigos,

son amigos y amores

que resucitan

incluso cuando no mueren.

OJALÁ

2008-01-25T02:20:00.001+01:00

Ojalá

Silvio Rodríguez

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabé la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

1969

Cuentan que dijo Silvio Rodríguez:

«Ojalá yo la compuse a una mujer que fue, podríamos decir, mi primer amor. Fue un amor que tuve cuando estuve en el ejército, haciendo mi servicio militar. La conocí cuando tenía 18 años, fue mi primer amor importante en el sentido de que fue el primer amor que me enseñó cosas. Era una muchacha mucho más evolucionada que yo, mucho más inteligente, más culta. Me enseñó, por ejemplo, a César Vallejo. Después nos tuvimos que separar, estaba estudiando medicina y en fin, no le cuadró. No sé por qué estudió medicina, cosa loca de ella, en realidad siempre fue de letras. Después estudió letras, se fue a su pueblo Camagüey, a estudiar eso y yo me quedé solo aquí en la La Habana, totalmente desolado. Pasaron los años y el recuerdo de aquel amor tan bonito, tan productivo, tan útil (ojo, no confundir con utilitario), enriquecedor, de aporte a uno... pues, estaba obsesionado yo con esa idea. Y porque fue un amor frustrado, tronchado por las circunstancias, por la vida, no fue una cosa que se agotara, pues se me quedó un poco como un fantasma y por eso compuse esta canción en un momento quizás de delirio, de arrebato, de sentimiento un poco desmesurado: ojalá esto, ojalá lo otro...»

Como últimamente me equivoco tanto, querido Gabrielito linense, ya no sé si Silvio se la dedicó a esta muchacha, a un dictador, a Fidel Castro o a un francotirador, la cuestión es que la letra y la canción dicen muchas cosas sobre el amor, el desamor, el odio, la pasión, la desmesura y muchos sentimientos encontrados, y como estamos en nuestra etapa de la "involución", recuperar esta canción de la adolescencia en los garitos más surrealistas de la Línea (véase "el Fofi") me trae muy buenos recuerdos y sobre todo, me hace pensar en toda la música que he dejado de escuchar últimamente y que necesitaba recuperar.

Va por ti, mi alma.

Y gracias por leerme.

A Charlie: que no desespere que volveré al rock muy pronto.

Confieso que me dan ganas de cambiar la letra y gritar: Ojalá que las hojas te toquen el cuerpo cuando caigan...ojalá que la luna no pueda salir sin ti, sin mí, sin nosotros (aquí ya saben los que deben incluirse aro), y por supuesto que nuestros pies sigan pisando descalzos la arena que bordea ese mar que tanto amamos, al sur del sur.

FELIZ CUMPLE LUPITA.

2008-01-23T23:54:00.001+01:00

Antoine Saint Exupéry en su libro "El Principito" escribió una de las dedicatorias más emotivas que he leído nunca. Mi amigo Alfonso me regaló este libro la semana pasada, y me hizo tanta ilusión que mi entusiasmo tuvo que ser mi ofrenda para él, aunque le debo una crónica de aquella noche y muchos besos.

Hoy es el cumpleaños de Guadalupe, mi hermana mayor, ella me contaba historias de ese libro cuando éramos niñas y algunos años después, decoró la habitación de su hijo Noel con los sueños del autor.

Hoy le regalo estas palabras que no son mías pero si de ella y de su principito: para ellos con todo mi amor. Feliz cumpleaños Lupita.

Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Pero tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de comprenderlo todo, incluso los libros para niños.

Tengo una tercera excusa todavía: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío. Tiene, por consiguiente, una gran necesidad de ser consolada. Si no fueran suficientes todas esas razones, quiero entonces dedicar este libro al niño que fue hace tiempo esta persona mayor. Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan).

Corrijo, por consiguiente, mi dedicatoria:

A LEÓN WERTH
cuando era niño

Antoine Saint Exupéry

SILVIO RODRÍGUEZ. LA MAZA

2008-01-20T03:29:00.000+01:00

Si no creyera en la locura
de la garganta del sinsonte
si no creyera que en el monte
se esconde el trino y la pavura

si no creyera en la balanza
en la razón del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza

si no creyera en lo que agencio
si no creyera en el camino
si no creyera en el sonido
si no creyera en mi silencio

qué cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
un amasijo hecho de cuerdas y tendones
un revoltijo de carne con madera
un instrumento sin mejores resplandores
qué lucecitas montadas para escena

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
júbilo hervido con trapo y lentejuela

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

si no creyera en lo más duro
si no creyera en el deseo
si no creyera en lo que creo
si no creyera en algo puro

si no creyera en cada herida
si no creyera en la que ronde
si no creyera en lo que esconde
hacerse hermano de la vida

si no creyera en quien me escucha
si no creyera en lo que duele
si no creyera en lo que quede
si no creyera en lo que lucha

qué cosa fuera
que cosa fuera la maza sin cantera
un amasijo hecho de cuerdas y tendones
un revoltijo de carne con madera
un instrumento sin mejores resplandores
qué lucecitas montadas para escena

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera

un testaferro del traidor de los aplausos
un servidor de pasado en copa nueva
un eternizador de dioses del ocaso
júbilo hervido con trapo y lentejuela

qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera
qué cosa fuera la maza sin cantera.

SILVIO RODRÍGUEZ

Para mi amigo César Barrantes

2008-01-19T02:07:00.000+01:00

Satélite, 18 de enero de 2008

Querido Barri:

Hace ya varias semanas que cada día pienso en ti sin apenas darme cuenta, cualquier palabra o gesto me recuerda a alguna imagen que hemos dibujado juntos, cada momento en el que te adivino lejos me duele un poco, como si un mordisquito se llevara parte de mi memoria y te fueras un poco con ella, pero también conmigo.

Ahora que te has ido casi sin despedirte rememoro cada instante y todos los momentos se agolpan en mi cabeza, uno tras otro, o todos juntos, como si fuera ayer cuando nos reíamos tanto. Sé que te acuerdas bien de aquel día, de tantos días.

Pienso sin querer en lo que ocurrirá a partir de ahora, pero no me dejo llevar por la emoción, la contengo, como si así pudiera retener también este tiempo en el que tú acabas de marcharte y todavía siento tu olor en mis mejillas; por eso ni lágrimas ni llanto, ni pena ni agonía, solo tus ojos clavados en los míos durante esos segundos que se quedarán guardados hasta que nos volvamos a ver.

La belleza de tu ternura se quedará por este espacio que sigo habitando, sólo yo sabré guardar esta sensación sin que nadie pueda comprenderla, por eso es tan importante sentir, aunque cada suspiro duela tanto.

Ahora si, en esta nueva despedida me dejo llevar por la nostalgia aunque sé que tú estarás en mí y yo seré de ti lo que siempre quisiste: unos ojos boca y sonrisa que te esperarán hasta que volvamos a encontrarnos en cualquier lugar, protegidos por nuestros misteriosos anhelos y por la riqueza de un amor sin condiciones que no se agotará nunca.

Muchos, muchos besos,

Saldama.

P.S: y que te quiero mucho ¿eh?

Texto a partir de unos besos que saben a versos

2008-01-16T02:47:00.000+01:00

Nunca pregunto ¿por qué la gente se quiere? Pero a veces si pienso porqué dejan de amarse.
Nunca te pregunto si me quieres, aunque te lo pregunto, con mis ojos y mi empeine cuando gira y se vuelve hacia ti.
Nunca te pregunto si necesitas que te quiera, aunque sé que es imprescindible el amor. Tal vez el mío, contigo.
Tantas veces temo no acertar con las palabras que te miro con miedo cuando mis pensamientos se agolpan y se suceden sin remedio; resuenan inevitables las frases que dicen verdades y esconden algunas mentiras.
Que estás guapo, que me gusta tu cuerpo, que no sé que me pasa y sufro si intuyo que dejará de ocurrir.
A veces te recorro entero, otras te busco porque me gusta mecerme en un recuerdo imaginado.
El amor es una mentira tan sincera que no quiero que me cuentes más verdades.
Así que dime, ¿por qué la gente se quiere?
Si el amor no es incondicional, o he perdido el juicio o tú y yo nos queremos más de lo que podamos inventar.

Buscando una Luna. Extremoduro

2008-01-15T00:54:00.001+01:00

Para algunos la vida es galopar un camino
empedrado de horas minutos y segundos,
y yo, más humilde soy, y sólo quiero
que la ola que surge del último suspiro
de un segundo, me transporte mecido hasta el siguiente.

EXTRAIDO DEL LIBRO DE POEMAS -LA MALA GANA- DE SANTOS ISIDRO SESEÑA
Gracias, anónimo :-) por sacarme de mi profunda ignorancia, este poema lo recita Rober de Extremoduro al final de su canción "Salir", y yo pensaba que era de él, pero no, me equivocaba, como dice otra canción :-)

EN TI ME QUEDO

2008-01-12T14:22:00.000+01:00

De vuelta de una gloria inexistente,

después de haber avanzado un paso hacia ella,

retrocedo a velocidad indecible,

alegre casi como quien dobla la esquina de la

calle donde hay una reyerta,

llorando avergonzado como el adolescente

hijo de viuda sexagenaria y pobre

expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.

Estoy aquí,

donde yo siempre estuve,

donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:

sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta

de la casa que fue desarraigada

de sus cimientos por los huracanes:

quicio-resquicio por donde entro y salgo

cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),

del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),

del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente

la distancia que separa Tokio de Copenhague,

pero con más rapidez todavía

me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros

de mí mismo,

de prisa,

muy de prisa,

en un abrir y cerrar de ojos,

en sólo una diezmilésima de segundo,

lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,

que me permite,

si mis cálculos son correctos,

en este instante aquí,

después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,

dentro de una semana en cualquier parte

de la esfera terrestre,

por alejada que os parezca ahora.

Consciente de esa circunstancia,

en muchas ocasiones emprendo largos viajes;

pero apenas me desplazo unos milímetros

hacia los destinos más remotos,

la nostalgia me muerde las entrañas,

y regreso a mi posición primera

alegre y triste a un tiempo

-como dije al principio:

alegre,

porque sé que tú eres mi patria,

amor mío;

y triste,

porque toda patria, para los que la amamos,

- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-

tiene también bastante de presidio.

Así,

en ti me quedo,

paseo largamente tus piernas y tus brazos,

asciendo hasta tu boca, me asomo

al borde de tus ojos,

doy la vuelta a tu cuello,

desciendo por tu espalda,

cambio de ruta para recorrer tus caderas,

vuelvo a empezar de nuevo,

descansando en tu costado,

miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,

digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,

y si cierras los ojos cierro también los míos,

y me duermo a tu sombra como si siempre fuera

verano,

amor,

pensando vagamente

en el mundo inquietante

que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Ángel González (Oviedo, 6 de septiembre de 1925 - Madrid, 12 de enero de 2008)

2008-01-10T02:43:00.000+01:00

El amor es una mentira tan sincera
que no necesito que me cuentes más verdades.
Solo quiéreme,
más allá de lo que podamos inventar.

NAVIDAD FUTURA.

2008-01-10T01:33:00.000+01:00

Annova dejó apoyado su bastón en un promontorio pelado, y se tambaleó al recoger el trozo de pizarra y la piedra caliza que se utilizaba como tiza en la clase que impartía desde hace unos años.
Cuatro chavales asistían a la misma, todos escuálidos, con la tripa hinchada por el hambre y la sed, y con la melena como alambres tiesos por la suciedad acumulada tras meses sin lavarse.
Aun así acudían con entusiasmo a que Annova les contara sus cuentos maravillosos sobre los vergeles donde podías beber agua desde un tubo y donde jugaban los niños, o los sitios especiales donde podías hacer tus necesidades sin tener que irte a cualquier rincón del campo, en tu propia casa: con el culo y todo limpito al terminar. Sólo tenías que tirar de un tubo o asa y caía el agua en cascada.

Tal abundancia era inimaginable para los chavalillos por más que Annova, con su voz cascada de tanto fumar, afirmara que todo aquello existía cuando ella tenía 40 años.

---- Otra fantasía de la vieja maga - pensaba-
Annova se entristecía en esos momentos porque comprendía que nunca llegarían a creer en lo que les narraba. Normal, porque no quedaba ni rastro de todo lo que supuso la civilización occidental, de esa historia que tanto le gustó a ella aprender y comprender cuando era una joven estudiante.
Aquel día, su amiga Paz llegó más alterada que de costumbre al Aula: ésta era una zona rodeada por un simple murete, construido con los restos de otros edificios abandonados. Se encontraba muy cerca de la gruta principal donde vivían, por si la calorina los asfixiaba aún más.
Renqueando por los achaques, pues rondaba según ella los 120 años, se acercaba con una caja del llamado plástico que tanto mal les había causado al realizarse con el maldito petróleo.
Volvía de rebuscar en el basurero cercano. Se instalaron en aquella zona para vivir debido a la gruta existente: podía cobijar a doscientas personas y en ella existía uno de los últimos acuíferos potables de la sierra de Madrid. También la eligieron por el basurero que se extendía unos cuantos kilómetros a su alrededor que estaba repleto de cosas útiles.
Paz llegaba feliz precisamente porque encontró en el mismo un rollo de papel albal y unas cuantas perchas de alambre puro.
Los salvajillos mowglis, como los llamaba cariñosamente Annova, empezaron a revolotear en torno a Paz consiguiendo que se desestabilizara ligeramente y soltara otra buena carcajada de las suyas.

--- ¿Qué traes ahí abuela Paz? ¿Para qué sirve todo eso?

----Quiero que me hagáis un favor especial. Dentro de poco me tocará viajar a ese lugar especial que nos espera a todos y quiero celebrar esta fecha un poco como lo hacía cuando yo era pequeña, como si estuviera en mi casa.

--- ¿Y qué fecha es esa?

---La de Navidad ¿no habéis visto ese cartel tirado en el antiguo camino de asfalto con un señor gordo y de rojo? Pues hacía referencia a la fiesta del día de Navidad, pero ese tema de si la presencia de ese señor era adecuada o no aquí en España os lo contará Annova otro día.

Yo lo que quiero es que me ayudéis con el árbol de Navidad.

---Pero Paz, ---saltó Gambito el listillo--- tardaremos años y no tenemos tanta agua para plantar otro árbol. La necesitamos para beber.

----JAAAAAAARRRRRRR……. mowgli Gambito, quiero que construyamos un árbol de Navidad, no plantar un árbol. Los árboles de Navidad se hacían en su mayoría de forma artificial en los últimos años antes de la Gran Transformación, ya sabéis, con plástico. Aunque los más potentados se compraban un árbol de verdad, al final se les moría y acabó siendo penalizado con varios años de cárcel.

Gambito la miró receloso y la sacó la lengua a modo de replica.

--- Anda, reuníos aquí, alrededor mío, y no me hagáis caminar más—les gruñó Paz.

Paz se sentó en una piedra almohadillada con los restos de lana que también había encontrado, y comenzó a hacer bolas con el papel albal, animando a los peques a hacer lo que se les antojara. Alguno quiso realizar un coche, tal y como los veía en una revista del corazón conservada en la biblioteca de la gruta, pero Paz le convenció para hacer un animal y acabó haciendo una rata.
Les animó para que hicieran las cosas que les trajeran buenos sentimientos y mowgli Raquel hizo una figura parecida a un ángel. Annova se sintió en esos momentos muy orgullosa porque por fin observó un atisbo de escucha por parte de aquellos mocosillos cuellicortos a los que tanto quería.
Finalmente se las apañaron entre todos para formar el esqueleto de una especie de árbol con las perchas de la ropa, y fueron colgando las figuras de papel albal, junto con algunos hilos de lana deshilachada de colores.
Annova y Paz se agarraron de los antebrazos, como una pareja de recién casados, aguantándose mutuamente el peso mientras resbalaban las lágrimas por sus secas mejillas…
Y en ese momento feliz era cuando Isabel se despertaba cuando tenía este sueño. A veces iba un poco más allá, con un poquitín más de felicidad, pero el origen del mismo siempre era el mismo: la forma de vivir en la que ella estaba creciendo había desaparecido, los niños tenían que crecer en un entorno más hostil, casi retrocediendo en la evolución del hombre.
Eso era lo que más le afectaba desde que empezó a tener este sueño a los 15 años.
Le marcó la vida. Le condicionó hasta el punto de dirigir todas sus elecciones de estudios y trabajo a evitar semejante catástrofe.
Y lo consiguió. Tras asumir la presidencia de Estados Unidos, siendo la primera mujer de la Historia que lo conseguía y encima extranjera, y sólo a base de decretazos y ser un poco dictadora, consiguió que la inversión y el avance realizado en las nuevas tecnologías energéticas frenaran a tiempo el cambio climático que su pesadilla le anunciaba desde pequeña. Aunque tuvo que jugar sucio con las mayores potencias petroleras, amenazándolas con bombardear todos los yacimientos si no invertían al menos la mitad de sus beneficios en las nuevas energías.
Ya sabía que no sería la más famosa presidenta en el momento presente de la historia, porque todo acarreó una crisis económica y social que sólo ahora, tras ocho años de presidencia, comenzaba a remitir.
Pero también sabía que su peor pesadilla de Navidad nunca se cumpliría en el futuro, ni para ella, ni para los futuros mowglis… y eso la hacía reír como a la misma Paz.

IRENE PÉREZ HERVÍAS. Ganadora del IV Certamen de Cuentos de Navidad "El Satélite"

Pero lo pasamos taaan bien :-)

2008-01-07T21:20:00.000+01:00

QUERIDO NOEL:

2008-01-07T15:55:00.000+01:00

Sé que es pronto pero ya sabes

lo importante que es la dulzura

cuando ella te acaricia las mejillas,

y sus labios que saben a fruta

te besan la sonrisa.

Tu mirada recorre el tiempo,

busca ansiosa la recreación

de tantos y largos besos.

Príncipe mecido en sus brazos

baila, siempre baila

¡Qué nunca te impongan verdades,

qué jamás te mienta la vida!

Se acabó la puta Navidad

2008-01-07T00:43:00.000+01:00

Estoy de mal humor. Constantemente.
No se me ocurre nada tierno. En realidad no se me ocurre NADA.
Las malditas lucecitas, las felicitaciones, los brindis y las sonrisas falsas me ponen enferma, ah, y odio los villancicos, pero por fin ya no es Navidad ni nochevieja ni reyes ni hostias.
Me duele la garganta, llevo con gripe desde el año pasado, no he podido beber ni fumar a lo loco y soy bastante pobre.
Sé que no tengo motivos para despotricar con esta mala leche que no se me quita: he podido ver a todas las personas que quiero, pero un ratito, todos juntos ni un minuto, claro. así que tenía ganas de que llegara este día, esta noche, por fin en mi casa, en silencio.
¡Qué mal carácter y qué ganas de escribir!
Papá Noel no existe, mi sobri Noel si, nació el 18 de diciembre y le debo una crónica que será tierna y llena de luces, caramelos, bombones, versos y lo que haga falta, ¡aquí no hay miseria! Pero como está dormidito a casi todas horas, seguro que no le importará esperar a que su tita sea de nuevo simpática, o empiece a serlo,,,

365 RAZONES

2007-12-16T00:06:00.000+01:00

365 razones para escribir.

365 palabras para describir un año.

365 días para contemplar la vida y sorprenderme tantas veces como horas tiene la madrugada.

Uno, dos, tres días.

Cuatro, cinco, seis meses.

Invierno, flores, calor, hojas secas y de nuevo luces que anuncian otras 365 razones.

Viajes, proyectos, decepciones, alegrías.

Empezó el año melancólico: escribía sobre la nieve que caía al otro lado de valle, recordaba un viaje a Ibiza, me fui de cañas y casi probé pimientos verdes fritos.

Organicé en febrero un concurso de cartas de amor y lo gané, ¡qué vergüenza, cuántas acusaciones nada encubiertas! Así que me fui al Sur para no tener morriña y fui feliz, tanto como siempre que regreso.

La primavera hizo que una habitación oscura se pintara del color de una inesperada y dulce tristeza, pero viajé a Dublín para cumplir años y recuperarme, después a la Toscana, rodeada de manos hermosas.

No me di cuenta, ¡qué pena! Ya era verano y otra vez el sur, envuelto con viento de Poniente, familia, noches largas y voces cercanas de los que siempre estuvieron conmigo.

Tuve la sensación de que iba a cambiar de rumbo, que la vida me traería sorpresas en otoño, pero mis versos decían que yo seguía balanceándome en la patita de un satélite, como me recordaba mi amigo Samuel Fontana.

Ahí sigo, casi en invierno, sin proyectos para el próximo año, sin contar bien los días, sólo deseando verle la carita a un nuevo principito que nacerá muy pronto.

Sola muy pocas veces, bien acompañada siempre, con mi gente y los versos que hablan de mi voz y tu silencio; con un tiempo que se acaba y te deja apenas un rato para rebuscar en todo lo que somos y tomar conciencia de que no siempre depende de nosotros el camino elegido; la vida a veces nos envuelve en una bruma repentina que no te deja adivinar si habrá nieve, viento o nada al otro lado del valle.

Por eso tengo 365 motivos para vivir.

Ojala que vuestras razones, las nuestras, sean siempre por una buena causa.

Sonia Aldama Muñoz

PURRANKI

2007-12-15T02:33:00.000+01:00

Rállof es follar

A bordo del Nuestra Señora de Getxu se celebra cada día una misa, y al caer la tarde se reza la novena.

No faltan los marineros que superponen el sacrificio autoimpuesto del Ramadán con el del hambre interminable que el mar nos impone. La pena nos consume, el mal olor es insoportable. Parece que los únicos seres verdaderamente felices a bordo son los tábanos.

En mitad de la noche, cuando no puedo dormir por culpa de los malditos tábanos siempre escucho murmurar oraciones. Normalmente a los mismos, y por los mismos motivos. El miedo a morir, la congoja, la desesperación. Si encuentran consuelo debe ser bien efímero porque son los mismos que noche tras noche repiten insistentemente sus plegarias. No sé qué oración se puede dirigir a un dios que nos trata a todas luces como si fuéramos la más despreciable de sus criaturas. Si existe un dios piadoso y misericordioso al que rezar sin duda desconocemos su nombre y cómo ponernos en contacto con él. De otro modo, este castigo inútil no podría durar.

Sin embargo, cada noche vuelven las plegarias. Más allá de la lógica, más allá de la estupidez evidente. No hay misterio alguno en ello. Es sabido que el secreto mejor guardado de la religión es que no esconde misterio alguno, sino sólo miseria. Y de eso andamos sobrados.

Texto de: Purranki Sandongui.
http://bleturge.librodenotas.com/

2007-12-07T00:19:00.000+01:00

Cuando mis dedos no te alcancen

escribiré tu nombre sobre mi piel,

desde la primera sílaba

me recorrerás entera

hasta la última consonante.

Sólo entonces, todas tus letras

pronunciarán mi nombre.